Я для творчества жизнью назначена
В нераздельности таинства строк.
Подарок
А жизнь иногда преподносит подарки.
Людей удивительно светлых и ярких.
Людей, у которых такой же цвет кожи
И мысли с которыми очень похожи.
И мы успеваем едва удивиться,
Ну как же такое могло приключиться.
И нету ответов. Лишь радость и свет.
Впервые за пятую тысячу лет.
«Я разговаривала…»
Я разговаривала с камнями.
В них нет ни намека на жалость.
Они умеют создавать преграды
И не умеют ломаться.
Я разговаривала с водой.
Она принимает любую форму.
И возвращает нас к себе,
Потому что в ней легко отразиться.
Я разговаривала с ветром.
Он всегда легок и беспечен,
Он не умеет ценить мгновенья,
Потому что все время торопится.
Я разговаривала со звездами.
Они холодны и они далеко.
Но они не устают светить нам,
Если мы потеряли путь.
Я разговаривала с огнем.
Он бывает разный.
Он может согреть и может обжечь.
Наверное, это тоже кому-то нужно.
Я разговаривала с сердцем.
В нем есть камни, вода, ветер и звезды.
В нем есть немного огня.
Не пришло ли время поговорить с людьми?
Письмо
В графе твоей прочерк.
В моей пока тоже.
Его будут звать Сережа.
Я разглядела его тонкий профиль во сне.
И дело будет к весне.
Прости за почерк.
Иносказательности алгоритмы испиты.
Избиты.
Закончены битвы
С судьбой.
Я больше не разговариваю с… собой.
Эта привычка – писать на полях заметки
Умрет этим летом.
Просто мне в разговорах виднее суть.
И они мне мешают уснуть.
Со стороны выглядит очень нелепо…
Но если б ты знал, какую весомую лепту
Вносят в мою жизнь эти слова,
Спасая меня
От тоски и душевного хлама.
Я не пишу тебе. Нет. Это больше не драма.
Мы так решили с тобой. От звонка до звонка
Нету курка у виска.
Я просто жонглирую буквами.
Ровными. Круглыми.
Я не пишу тебе.
Нет.
Привет…
«Мой город умер..»
Бездвижен город. И пустынен сад.
И мир непостижимо вдруг замкнулся.
Ни памяти таинственный каскад,
Ни будущее, чтобы встрепенуться,
В нем не живут. В нем не живут стихи.
Они устало шелестят дождем по крыше.
И призраки непринятых стихий
Пугают тех, кто эти песни слышит.
Мой город умер. Он сложил в костер
Свои