за виднеющийся вдалеке Витториано, который римляне называют ещё свадебным тортом. Я решила, что и мне пора закругляться. Непонятный парень так и сидел в той же позе на скамейке. Я подошла поближе и окликнула его. Он не пошевелился. Спит, что ли? Я легонько толкнула его в плечо, пытаясь привлечь внимание. Спящего тут и обокрасть могут. От моего касания он пополз в бок, его голова глухо стукнулась о сиденье. Очки слетели. На меня смотрели абсолютно неподвижные пронзительно-голубые глаза. Парень был окончательно и бесповоротно мёртв.

      Первым моим желанием, как и всякой уважающей себя девушки, было заорать и бежать оттуда как можно дальше. Но я, глубоко вздохнув, взяла себя в руки. Если заору, набежит толпа туристов, блуждающая неподалёку, и затопчет все улики. Я ж учёная, не зря столько детективных сериалов пересмотрела.

      «Надо срочно найти полицейского!» – мелькнула здравая мысль.

      Я скатилась с горки и буквально угодила в руки одному из них.

      – Осторожнее, синьорина! – сердито заметил он.

      – Вы то мне и нужны! Идёмте скорее! – скороговоркой выпалила я на своём практически идеальном итальянском.

      Я схватила его за руку и буквально поволокла за собой к скамейке. Он пробовал сопротивляться, но я тащила его, как танк.

      – Полюбуйтесь-ка, у вас тут труп! – я, на всякий случай, потыкала пальцем в несчастного голубоглазого паренька.

      – Я вижу, – удивленно протянул мой спутник. – Это Вы его так?

      – Это ж какой безмозглой курицей надо быть, чтобы сначала убить, а потом привести полицейского и похвастаться ему? – возмутилась я.

      – Ну, я же не знаю Ваших интеллектуальных способностей.

      Я лишь фыркнула в ответ.

      – Теперь придётся криминалистов ждать, – недовольно протянул он и внезапно громко чихнул пару раз. – А я так надеялся побыстрее попасть домой сегодня.

      Тут я поняла, что такая сексуальная хрипотца в его голосе, скорее всего от простуды. Бедняга уже шёл домой лечиться, а тут я, как снег на голову. Понятно, что он не совсем доволен.

      Он нехотя потыкал в телефон, вызывая бригаду криминалистов.

      – Кем Вы приходитесь Марко? – вернулся он к допросу.

      – Кому? – не поняла я.

      – Вы что не узнали его? Это же Марко, солист очень известной группы «Il cielo».

      – Я таких не знаю, – пожала плечами я.

      – Странно, их же все знают, – недоверчиво покосился на меня полицейский. – Ну, ладно, а как Вас зовут, синьорина?

      – Ника, – отчего-то засмущалась я. Хотя, чего уж там, полицейский-то красавчик. А я даже в такой ситуации остаюсь девочкой. – А Вас?

      – Кристиано, – слегка опешив, протянул он. – Мне вообще-то нужно Ваше полное имя для протокола.

      Он достал блокнот, приготовившись писать.

      – Вероника Николаевна Серебрянникова, – с готовностью сообщила я.

      «Посмотрим, как тебе удастся это записать», – с ехидством подумала я.

      Он сдался уже на отчестве и протянул блокнот мне. Я не стала вредничать и записала.

      – Теперь