Через погосты
Не войти в них дважды.
Я строю
Свой словесный рай —
Исчёрканы ошибками страницы,
Весною
Ты их больше не листай,
В осенних книгах —
Лишь чужие лица.
Я строю,
Но за мной следят
Зелёные и озорные вишни,
И я укрою
Этот робкий взгляд
От посторонних
И во мыслях – лишних…
Гости
Ты посмотри
В мои глаза —
В них есть и боль
И откровенье
Забытых дней,
И сожаленье,
И слов предутренних роса.
В них – неизбежность
И признанье,
И сон, ушедший
В облака
Листвою жёлтого венка
На полустанке
Мирозданий.
Ты посмотри
В мою печаль —
Она не ведает покоя,
Латает душу
В звуках боя
И мысль уводит
Во спираль.
Летят года —
Слова и рифмы —
И в череде
Осенних дней
Я буду гнать
Во снах гостей,
Что напросились
Вдруг незримо…
Дорога…
Мои слова, что сотканы судьбой
Меж горьких дней и радостных мгновений,
К тебе вернутся осенью листвой,
Кружащей в непогоду откровений.
Мои слова прольются по утру
Дождём, застанут мысли у порога,
Что так спешат к рассветному костру,
Когда дочитаны все строки эпилога.
Мои слова – лишь эхо в тишине,
Немая тень былого монолога,
Мелодия, уснувшая в струне,
Но неизбежно – новая дорога…
Комета
Надоело думать
О минувшем лете,
В тишине угрюмой
Сочинять сюжеты.
Разбирать по буквам
И слова, и мысли,
Биться, словно флюгер,
В календарных смыслах.
Надоело помнить
Поздние закаты,
Эхо тёмных комнат
И беды раскаты.
Утренние ливни,
Скрипы половицы —
В сердце заунывно
Бродят тени в лицах.
Надоело слышать
Перестук колёсный,
Сон дорогой дышит,
Словно пёс бездомный.
Говорить о лете
В наступившей стуже,
На чужих планетах
Наши рвутся души.
В перекрестье лета
Вновь сгорит комета…
Снег идет…
Как светел мир
В полночной неге,
Как точен путь
Стрелой ветров,
И кашемир
На шее