– По-моему, торпеда надежнее! – высказался рассудительный Башмаков.
– Я это учту! – кивнула Катя и обидно поглядела на не очень свежего Олега Трудовича.
Психонарколог походил вокруг Гоши и попросил его вытянуть руки – пальцы мелко дрожали.
– Да ну ее, водку проклятую! Как думаете, Георгий Петрович?
– Может, не надо, может, я сам? – взмолился башмаковский шурин.
– Конечно, сам! А мы только поможем. Чуть-чуть… – С этими словами врач уложил его на кушетку и вкатил могучий укол прямо в белый беззащитный зад. Потом усадил в кресло, дал испить из пузырька какой-то водицы, приказал закрыть глаза и начал уверять испуганного Гошу в том, что тело его расслабилось, настроение отличное и что он уже почти совсем спит.
Когда пациент смежил очи, психонарколог предупредил, что сейчас начнет считать – и Гошины руки сами собой, без всякого усилия поднимутся вверх. И действительно, на счет «раз» пальцы, подрагивая, оторвались от подлокотников, на «два» медленно поползли вверх. По мере того как врач считал, Гошины руки плавно поднимались, пока не коснулись лба, при этом лицо оставалось безмятежным и задумчивым, точно он видел какой-то загадочный сон.
Как только ладони достали лба, психонарколог прекратил счет и начал страшным голосом рассказывать о том, какая жуткая гадость водка, как она разрушает печень, почки, мозг и лишает мужчину заветной силы. (В этом месте шурин сквозь сон улыбнулся.) А когда врач объявил, что теперь каждая клеточка Гошиного организма возненавидит алкоголь, даже пиво и забродивший квас, пациент тревожно нахмурился. Потом его руки под мерный счет гипнотизера медленно вернулись на подлокотники.
– Проснитесь! – рявкнул психонарколог.
Гоша открыл глаза, и Башмаков, к своему изумлению, прочел в них непреодолимое желание напиться сразу же после выхода из кабинета.
– Ну вот вы и здоровы! Вам хорошо. Алкоголь вам больше не нужен! – заулыбался врач и добавил ленивым канцелярским голосом: – Распишитесь вот тут! С правилами ознакомлен, претензий не имею и так далее…
– Зачем? – предчувствуя беду, спросил Гоша.
– А чтобы, дорогой Георгий Петрович, меня в тюрьму не посадили, если вы все-таки выпьете и помрете…
– Как это умрет? – всплеснула руками теща.
– Неужели умирают? – ужаснулся Башмаков.
– Еще как! Ведь алкоголь – яд… – охотно подтвердил врач. – До революции был даже такой случай. Один купец на спор споил цирковому слону ведро смирновской водки – и слон умер…
– Так ведь ведро! – усомнился Олег Трудович.
– Но ведь и Георгий Петрович не слон, кажется, – объяснил психонарколог.
– Зачем же слон стал пить? – удивилась Катя.
– А зачем Георгий Петрович пьет? – в свою очередь удивился врач.
– А купец? – поинтересовалась Татьяна.
– Купца застрелил хозяин цирка. Шумная была история. Его потом еще знаменитый адвокат