Excepción. Elizabeth Duval

inoperancia de terminar la frase: «oh sena acaso te he pedido yo nunca nada?».

      No podemos darte eso que nos vas a pedir

      porque «se sabe que el hielo no es piel».

      Pero tú no conoces la distancia. Tú no quieres un final acomodaticio como Despentes imaginando un futuro sobre el futuro texto que se aproxima, que futurabilizará la versión de sí. Tú no deseas la dialéctica del sesenta y nueve. Cada vez que me presto a imaginar un futuro, ya te escapas, ya prohíbes la escritura en un libro. Yo no sé cómo serán les niñes del 2030, siquiera si habrá posibilidad de engendrarles. Tampoco sé cómo serán tus libros en 2030, cómo se especificará el amor o se acotará una cita obsoleta de Rosalía. Lo que sí alcanzo a visionar es tu apartamento: un avión que cruza la línea. Desde donde piensas la ternura en la trinchera, la contradicción de aceleradamente ralentizarlo todo. Transitando la luminosidad del cielo acuhillado con los subproductos de cada uno de los motores que viste un Airbus A380. Tan solo si Cristobal Colón hubiera tomado el camino equivocado. O si el ozono fuera sencillamente fabricable. O si las torres —cada una de las torres levantadas— cayeran, entonces, insisto, qué sería verlo todo arder.