Где бы тебе больше хотелось провести жизнь: в одном из своих лучших снов или в реальной жизни?
Я пишу ответы на полях авторучкой. Как в школьной анкете. Чтобы потом встретить другую девочку с такой же анкетой и сравнить ответы.
Плавильный котёл
Maruv – Drunk Groove
Следующие дни? Что было потом? Ах, я и сама хотела бы знать.
Я потом прочитаю в своем дневнике: «Плавильный котел».
Теперь у меня есть Дракон.
Я думала, я буду летать над городом на огромной бестии, мстить обидчикам и защищать слабых, но мы прятались и меняли квартиры. Его силуэт – простой человек в потертом плаще, который не превращается в Дракона без нужды.
Ты когда-нибудь думала о том, чтобы взломать чужую квартиру?
Как было бы здорово иметь ключи от чужих квартир.
Заходить в них. Сидеть. Рассматривать чужой быт.
Потом уходить, не оставляя следов. Оставшись незамеченной.
После инцидента в метро мы прятались.
Мы приезжали в новый спальный район. Каждый день.
Лифты с мигающими лампами. Разбросанные всюду бумажки рекламы. Дверь на этаже обклеена листовками доставки пиццы и суши. Нелюдимые соседи.
Он со скрипом открывал дверь и мы заходили. Хозяева всегда были в отъезде. Нет, мы не грабители. Просто были там, пока не приходило время отправляться дальше. Не спрашивай меня, откуда у него ключи.
Он идёт сквозь реальность, как нож сквозь масло, как лёд через ручьи.
Словно он знал всё на свете.
Наш мир теперь состоял из этих квартир. Чужих. Обжитых. Запущенных.
Сменяя одну за другой. Видя, то безразличие, с которым он это делает. Я все больше понимала, что вся наша ойкумена для него – лишь старая захламленная кем-то квартира…
Я задавала ему вопросы. Стараясь не быть слишком навязчивой. Чтобы он не был слишком зол на меня.
Из детства я почерпнула одну вещь: общаясь со старшими, будь готова, что они будут тебя учить. Даже, если тебе это не нужно.
Все следующие дни…
Шлепками и пощечинами он лепил из моего мозга скульптуру. Идеальную совершенную и однозначную. Он учил меня. Он меня ваял.
Мечта домохозяйки.
День за днём. Квартира за квартирой. Мы продолжаем наш бесконечный диалог.
Я слушаю его голос, обвивающий меня, как питон лиану.
Я хочу знать только две вещи:
– Зачем ты совершал все эти убийства?… И что ты вообще такое?
Именно в таком порядке.
Потому что я профессионал.
Он хмурит свои косматые брови. Его лицо бесконечно красиво в этом набирающем силу осеннем рассвете.
Я пытаюсь подобрать слова… как-то расположить его…
Чему нас там учили в спецслужбах, чтобы разговорить собеседника…? Я вспоминаю заученную фразу:
– Ты напоминаешь мне одного человека из моего прошлого…
И моментально попадаюсь в силки.
Он хмурится. Закатывает глаза. И саркастирует:
– Мы не в романе