Стефан тут же смотрит на меня. И я кидаюсь открывать кладовую.
Распахиваю двери кладовой; оттуда тянет влажной прохладой подземелья. Включив свет, я едва успеваю найти место, куда все сложить, как уже появляется Стеф, несущий на спине огромный мешок соли.
– Куда класть?
– Сюда, – я указываю на найденное место.
И Стефан проходит очень близко, так что я чувствую от него запах пота и мусса для волос.
– Может, стоит позвать кого-то другого?
Он останавливается, пронзая своими темными глазами.
– Зачем? Меня боишься?
Последние слова сказаны с вызовом и плохо скрываемой яростью.
– Нет, твое плечо, оно до конца не зажило. А тут мешки таскать надо.
– Справлюсь.
Он хмуро двигается к выходу.
На пятом мешке, я вижу, что парень весь в поту, а рана, кажется, открылась.
– Нет. Я все-таки позову кого-нибудь. Это не дело!
– Я сказал, справлюсь, значит, справлюсь! – рявкает он в ответ, и я невольно содрогаюсь. – Мисс Реджина послала меня, значит, таскать буду я. Ее приказы не обсуждаются.
– Звучит, будто она военачальник твой… Или она хозяйка, а ты слуга.
Лучше бы я прикусила язык! Потому что он меня отшвыривает, как мячик, и я падаю на пол, ударяясь о мешки с солью. От моего удара один из мешков лопается под весом других и от угла рядом стоящих железных полок, и меня обдает сверху мелкой пылью соли. Это ужасно. Я чувствую, как она песком сыпется мне на голову, за шиворот и под ноги. Я зажмуриваюсь, чтобы, не дай бог, соль не попала мне в глаза. Откуда-то я слышу странный звук. И только когда соль прекращает течь на меня, я осторожно открываю глаза и понимаю, что Стефан смотрит на меня и смеется. Только смех злобный.
Этого хватает, чтобы достичь пика ярости. К его изумлению, я вскакиваю и надвигаюсь, сжимая кулаки и распространяя клубы соли вокруг себя.
– Смешно, да?
– Ты смогла выйти?
Он ошарашенно пялится на меня.
– А ты думал, меня засыплет по самый нос?
И я кидаюсь с кулаками на него, не соображая, что делаю, а главное, с кем. Конечно, мои жалкие потуги сделать больно Стефу пресекаются его легкими движениями; он будто муху отгоняет. В итоге, я делаю нечестный ход – хватаю его за рану, вцепившись ногтями в кожу. Я вижу, как багровой струёй кровь течет по его горячей мускулистой руке. И тут понимаю, что наделала. Ужас, вина, стыд.
– Прости меня, – шепчу, поднимаю взгляд и вижу красное от злости лицо Стефана и черные ненавидящие глаза.
Его трясет от ярости, Клаусснер замахивается и ударяет меня по лицу. Я отлетаю спиной к полкам, чувствуя, как боль разрастается на моей щеке и новыми синяками на хребте.
Напоследок успеваю подумать,