ISBN 978-5-4498-3897-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Владимир Харкевич
Утренние мысли
*
Стихотворения
Избранное
2020 г
От автора
«Что в имени тебе моём?»
А.С.П.
Живу в г, Чехове. Московской обл.
Родился на Алтае. 25 января 1952 г.
В селе Шимолино Благовещенского р – на.
Это вторая моя книга стихов.
Первая называлась «Василиса»
*******************************************************
…Телевизор прикрою рогожкою
С нарисованной птичкой и кошкою.
Для души моей нету отдушины.
Переулком уйду обезлюженным.
И у церкви, у паперти снежной.
Станет легче душе моей грешной.
Там юродивый, о пророках.
Как бывает в толпе одиноко.
«Не пойду я на исповедь…»
Не пойду я на исповедь.
Не нужны мне посредники с Богом.
Где малиновый звон, куполов золочёная медь.
А уйду босиком по просёлочным русским дорогам.
Окунуться в закат, на просторы страны поглядеть.
Дождь слепой, совершит мне обряд очищения.
И омоет святой поднебесной водой.
С покаянием выдам свои прегрешения.
Гром в дали, проворчит растревожив покой.
И бескрайняя даль распахнёт мне объятия.
Свежий ветер моё обласкает лицо.
Облака в небесах нарисуют святое распятие.
Я покорно склонюсь пред Великим Творцом.
Будут птицы мне петь свои райские песни.
Там, где небо и поле, и сказочный лес.
Вспыхнет алый закат, скорой ночи предвестник,
Где река устремилась под купол небес.
День уйдёт, ночь прохладою ляжет на плечи.
Млечный Путь запылает плеядой огней.
От небесной лампады зажгутся вечерние свечи.
В звёздном храме огромном вдруг станет светлей.
Посижу у костра в тишине в состояние нирваны.
В голове и душе наведу чистоту.
И, суровою ниткой заштопав душевные раны,
В замороченный город уйду в суету.
«У теплой деревенской печки…»
У теплой деревенской печки
Кот намывал с утра гостей.
Я вышел сонный на крылечко
Под звон заутренний церквей.
Пьянящий запах трав медовых,
Гуляют кони у рассвета на краю.
Душа поет от замыслов бредовых.
Сдается мне, что я в Раю.
Хрустальный воздух чистый, вольный,
Где травы клонит ветерком,
В рубахе белой, как монах-раскольник,
Бреду к реке я босиком.
Трава зеленым малахитом
К ногам просыпалась моим.
Туман скользит к реке, пропитан
Пролитым молоком парным.
Я окунусь в купели синей.
Господь, любовь моя светла.
Храни всегда мою Россию
От воин, зависти и зла.
«Не к больничной привязан постели…»
Не к больничной привязан постели.
Не прикован цепями к скале.
Я распят у неведомой цели,
В чистом поле в заутренней мгле.
На скрипучем кресте деревянном,
Кровь стекает по ржавым гвоздям.
Где-то голос звучит покаянный,
Шлет молитвы богам и церквям.
Предо мной чей-то нимб в белом свете.
Синь небесная в буйствах цветов.
Светлый лик, чудом созданный где-то.
Чистый взгляд из далеких миров.
С голубыми глазами мальчишка,
С головой цвете спелая рожь.
Спросит грустно и искренне слишком;
«Для чего ты на свете живешь?»
Я ладони как