Дочь художника. Елена Ластовина. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Елена Ластовина
Издательство: ГБУК "Издатель"
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2008
isbn: 5-9233-0652-2
Скачать книгу
не в музыку, а в звуки,

      Уже не в краски, а в цвета,

      И в запахи, а не в цветы

      Влюбляюсь.

      Не в людей, а в лица,

      И не могу остановиться.

      Ищу не встречи, а разлуки,

      Не разговенья, а поста,

      Проблемы, а не простоты.

      Я изумляюсь:

      Скрипач выбрасывал смычки,

      Художник разрезал полотна,

      Поэт сжигал стихотворенья,

      Их душам душно

      В заре, а может быть, и в стуже,

      Сердцам, конечно, только хуже,

      Но расширяются зрачки

      И ноздри. Осень стала потной

      И грязной. Слушать откровенья

      Слишком скучно.

      И я скучаю по тебе,

      И даже по столице нашей,

      Забравшей мальчика из снов.

      Вновь поиск смысла:

      Бороться поздно или рано?

      Мне то ли сладко, то ли странно.

      Всё так переплелось в судьбе:

      Связь с братом, с ним,

                    с отцом, с мамашей.

      Есть окончанья, нет основ,

      Нет слов, есть числа.

      «Зверьё готовится к зимовью…»

      Зверьё готовится к зимовью —

      орехи, жёлуди, трава,

      а я готовлюсь к безрифмовью,

      раз опустела голова

      в Покров, когда до Подмосковья

      мой путь стал дольше,

      чем до Польши,

      мой город вроде бы любовью

      наполнился, открыл фонтан —

      там памятник влюбленной паре, —

      но тихо кашляет каштан,

      и громко слышен запах гари.

      Покровы сорваны Покровом,

      твой сын стал старше,

      то есть краше,

      и я грущу в обличье новом.

      «Я рисовала акварелью…»

      Я рисовала акварелью,

      он маялся с виолончелью,

      потом варил на кухне кофе,

      и находила я, что профиль

      его на Пушкина похож,

      а он считал, что это ложь.

      Но Пушкин лучший был поэт —

      для него,

               а мой лучший портрет —

      тот, где я «Капитанскую дочку»

      на коленях держу. В эту строчку

      не вместится имя

      живописца.

      Мы стали другими.

      И столица —

      великая мельница —

      всех изменит,

               кто сам не изменится,

      перемелет в муку зёрна муки,

      хлеб да соль вдруг

      положит мне в руки,

      притворится

               Прекрасною Дамой,

      чтобы я назвала её мамой,

      (а не мачехой) в этом году;

      прямо в центре, у всех на виду,

      мне устроит

               с художником встречу,

      и взаимностью я ей отвечу.

      «Заметив на песке следы…»

      Заметив на песке следы —

      собачьи, птичьи, человечьи,

      я ощутила боль воды,

      когда наносят ей увечья

      винтами катеров-мальчишек,

      костями стариков-камней.

      Воде приснилось, что излишек

      солёной пены нынче в ней.

      Следы заметив на песке —

      и