Мы тщательно замазываем спилы,
Предотвращая новый рецидив
Рожденья свежих, тоненьких побегов.
Зачем они, спешащие на слом?
Ещё чуть-чуть, и вновь колючим снегом
Забьёт просветы наших голых крон.
И с тяжким стоном будет биться ветер,
Качая твердь немеющих стволов,
Пока ещё не знавших страха смерти,
Уснувших с верой в сказки про любовь…
ноябрь 2018
«Я давно перестала считать ступеньки…»
Я давно перестала считать ступеньки
И читать в обратную сторону вывески.
Стала прятать сединки свои. Коленки
Перестала мазать зеленкой. Не вырасти
В вышину. В ширину бы теперь не двинуть.
И пускай теперь тяжело мне для каждого
Без прелюдий заветное слово вынуть,
И в доверии только листы бумажные,
Я упорно несу себя вкруг, по стрелочкам,
Становясь постепенно нервною, злой натурою.
Только ночью выходит всё та же девочка
И зелёнкой мне душу мажет ручонкой мудрою…
июль 2017
«Когда перестанут ветра переламывать март…»
Когда перестанут ветра переламывать март
На после и до, и придет наконец просветленье,
Когда нам без компаса и без спасительных карт
Удастся добраться к началу весеннего бденья,
Тогда мы, уставшие биться за призрачный мир,
Покрытые пылью и полные глупого гнева,
Покинем замшелые стены унылых квартир
И вынесем души на солнышко для отогрева.
Такими счастливыми нас не увидит никто —
Мы просто растаем, взлетая,
как пёрышки, с крыши…
И после нас вспомнят, наверное, лет через сто…
А может, не вспомнят… Но это не важно,
ты слышишь?..
март 2016
«Мается солнце в тугой геометрии окон…»
Мается солнце в тугой геометрии окон.
Хочется щуриться, множа морщинки у глаз.
Бабочкой легкой, покинув спасительный кокон,
Выпорхнуть в небо осеннее здесь и сейчас.
Слишком обманчиво льется тепло на ладони.
Слишком цветным нарисовано завтра, но я
Бью эти окна – пускай геометрия стонет,
Стекла играют бедою по рваным краям.
Вырвется бабочка, может, и крыльев не ранит.
Кажется даже, что после не будет зимы
Там, за окном. Я не знаю, уже ли за гранью
Жизни, которую дали мне только взаймы?..
октябрь 2018
«Пока морщинок тонкий кракелюр…»
Пока морщинок тонкий кракелюр
Не исчертил портретного холста,
Пока не прозвучало «не люблю»,
И время не отщелкало полста
Наполовину вымученных лет,
Я вымараю тысячи листов,
Нащупав и подняв на божий свет
Из темноты глубин, как Жак Кусто,
Сквозь толщу тяжких и солёных вод
Огромный, но незначимый улов.
И буду разбирать за годом год,
Чтоб