Платон
– Курить есть? А что куришь? – отвечать на эти вопросы бессмысленно, он их задаёт при каждой встрече.
Поэта не убивают люди, поэта убивает жизнь – утренняя мысль.
Я не забулдыга и не наркоман
Что ж, меня таращит словно в жопу пьян,
Голова хмельная, разум уж не тот
Будто забулдыга в голове живёт.
Я не алкоголик, но трясёт с утра,
Ломит кости, жилы… словно я вчера
Выпил литр водки, пивом закусил!
Я не алкоголик, но, бросает в пыл.
Кто-то поселился в голове моей
И трясёт и скачет будто бы в своей.
Я не забулдыга и не наркоман
Может псих с больницы, уж не знаю сам.
Кто-то поселился в голове моей
И трясёт и скачет, будто бы в своей.
7:00
«Меня осталось три ложки.
Сигареты просили передать, что их две штуки в пачке, с табаком связаться не могу..!»
– Вы не оставите покурить? – обращается ко мне пожилой мужик с седой головой когда я захожу в курилку. Какая дикость слышать это! Он не производит впечатление психа или душевнобольного человека: возможно алкоголь привёл в эти стены или похожее расстройство, срыв, который был у меня. Вот что значит иметь пачку сигарет в этих стенах. Достаток, изобилие… как ещё можно выразить то чувство, когда к тебе «пацану с грязным пузом» ничего ещё не добившегося в этой жизни, обращается на вы, человек с седой головой, проживший большую часть своей жизни. Другой лет пятидесяти пяти из одиннадцатой палаты, я нахожусь в десятой, называет: уважаемый – при просьбе угостить сигареткой. Те кто помоложе: братан, дружище, друг.
Умирать молодым совсем неприлично!
Отравиться, угаснуть, поникнуть в дыму —
От того ли нам жизнь бывает отлична,
Что мы можем травиться в Яву.
И глотать с каждым разом: больше и больше…
Привыкая к привычки простой.
Неужели она нам кажется проще?
Жизнь в дыму – своей простотой.
Забывая минуты за порцией дыма
Прожигая так жизнь не спеша,
А не всё ли, всё это: банально, уныло?
Приближает нам смерть от греха.
Умереть молодым за порцией дыма:
Бесшабашно, банально, печально, уныло.
«Ведь курит один – плоды пожинают все»
8:00
Елена Александровна сегодня, как и прежде, теребит свои локоны при встрече или крутит небольшую заплетённую косу. Волос у неё черный как уголь, слегка спадает на плечи. Утром она с косичкой, позже распустит волос, наденет ободок, с обеденного времени уже заколкой сделает причёску. Иногда что-то шепчет за спиной, или кричит на кого-то, проходя мимо десятой палаты – фантазии мои? Нет. Заметки сумасшедшего.
Он —
Я. А что я? Я это Всё.
А ты?