Мужчина ослабил шнурок на горлышке, рука потянулась к куче мяса. Неужели хочет запихнуть в такую мелкую торбу? Влезет разве что лапка…
Лапка действительно влезла. И вторая. И челюсть… И филе!
Этот мясник натягивает черную ткань вокруг толстой кровавой лепешки, что совсем недавно была хвостом, будущий бифштекс падает в торбу, ее бока раздуваются, но в тот же миг торба худеет, вновь плоская. И так исчезает один кусок мяса за другим.
– Бездонная торба, – сказал мужчина, не отрывая взгляд от чудо-вещицы.
Оказывается, шары на моем лбу заметны не глядя.
– Всех штырит, – поясняет владелец торбы. – Даже старожилов. Артефакт крайне редкий. За десять лет в Руинах встречал лишь пару человек с такой мошной.
– А как из нее доставать?
– Суешь руку, думаешь о том, что хочешь взять, и нужный предмет пальцы тут же нащупывают.
Мужчина пихает вторую челюсть рычуна, на камнях только лужа крови, вжик шнурка, беззубый, но прожорливый рот торбы стянулся, хозяин пристегивает тряпочку к ремню.
Подходит ко мне. У моего живота зависла открытая ладонь, воздух сообщает ее жар.
– Борис.
Рукопожатие ненавязчивое, но все равно крепкое. Интересно, какой силы будет хватка, если он решит стиснуть мне горло?
– Влад, – ответил я.
– Надеюсь, поладим, Влад. Идем.
– Куда?
– В Колыбель.
– В смысле, спать?
– Нет, спать рано. И не место. А Колыбель – это город.
– Тут есть города?
– По меркам наших прошлых жизней даже не города, а селения, а то и вовсе хутора. Но здесь любой каменный зоб, огороженный от монстров и обжитый хоть одним человеком, уже крепость. Три человека – поселение, десять – вполне себе городишко. А полсотни вообще мегаполис.
– Нескучно живете.
– Нескучно выживаем. Шатаюсь тут десятый год, но каждый день не уверен, что доживу до ночлега. Идем. Доведу до Колыбели. С самого начала шел туда…
Коридор дрогнул, Борис вздернул голову. Была даже не дрожь, а покачивание, как на палубе: заметить трудно, но и упустить нельзя. Мои руки инстинктивно чуть в стороны, ноги шире, взгляд Бориса с тревогой зондирует стены и потолок.
– Твою мать, – прошептал он.
– Что?
– Ш-ш-ш…
Его указательный палец призывает молчать. Сердце уже долбит в ребра, оглядываюсь рывками.
Плиты коридора стали похожи на серые студни. Из этой слизи тянутся черные шипы, некоторые уже длиной с руку по локоть. Коридор медленно, но неотвратимо, как наступление ночи, превращается из прямоугольного в шипастую трубу. Из пола, стен и потолка торчат рощи кольев, а проклюнулись еще не все…
В животе какие-то процессы, чувствую, вот-вот опозорюсь.
На плечо ложится ладонь, Борис давит, я присаживаюсь на корточки, Борис на