«Каждый прокладывает себе дорогу в жизнь: беспомощный птенец разрушает скорлупу своего овального особняка, родник преодолевает преграды, молодая берёзка сквозь тяжёлый асфальт тянется к Свету. Тернистый путь сопровождается сердечной болью, но после мрачного тумана обязательно появятся звёзды.
Что сделать? Поставить знаки «Остановка запрещена»! Переломить ход обыденной жизни! Двигаться вперёд! Проложить дорогу к небу!
Винить кого-то в своих проблемах просто. Сложно – найти выход, а ведь он определённо есть. Главное, не опускать рук, быть этим родником, этой чистой водой, которой не страшны преграды…»
Всё только начинается
Всё только начинается.
Пока – один шажок.
И только распускается
невиданный цветок.
И только разгорается
спасительный костёр.
Пегас ко мне является —
приятный визитёр!
Такая энергетика!
Накал страстей таков!
Великая Поэтика
Зовёт учеников.
Иду навстречу Светлому
почти что без потерь.
Здесь даже безбилетному
всегда открыта дверь.
<14.07.05>
Белизна чернового листка
На бумагу ложится строка.
Лишь она – понимает и ценит…
Верю, мне никогда не изменит
белизна чернового листка.
Сам дорогу свою выбирал,
сделал, видимо, правильный выбор.
Не прельстил меня странный верлибр.
Проза – тоже не мой идеал.
Снова, душу слезами омыв,
новой строчкой пытаясь согреться,
Поджигаю замёрзшее сердце.
Молча жду оглушительный взрыв…
<2004>
«Я завидую поэтам…»
Я завидую поэтам,
точно знающим свой путь.
Вряд ли стану Блоком, Фетом…
Затеряюсь где-нибудь.
Только – верю, где-то рядом
есть заветная строка!
Та, что станет сладким ядом,
та, что будет на века.
<10.08.05>
И снова – ночь
1.
Очарован белой летней ночью…
– Знаешь ли, поэзию любя,
извини, поддамся многоточью.
Пусть другие пишут про тебя.
– Ничего, оставь свои заботы,
отвлекись, заставь себя уснуть.
Целый день в душе играли ноты:
ночью – можешь просто отдохнуть.
2.
И снова – ночь.
И снова мне не спится.
Душа болит и рвётся сочинять.
Но жаль, что вдохновенье, как зарница,
слегка сверкнёт
и скроется
опять…
<18—19.11.02>
«Стихи в чужой тетради…»
Стихи в чужой тетради
всегда мне травят душу.
Скажите, Бога ради,
я грусть свою разрушу?
Увижу ли я строчки
в нечерновом формате
стихов, моих до точки,
в такой чужой тетради?
<2005>
Сгорят черновики
Сгорят черновики —
обратно не вернутся.
Движением руки
легко стихи порвутся.
Последние штрихи,
последние, но всё же…
Печальные стихи,
опять одно и то же.
Во мне, наверно, лёд!
Жестокий я… Жестокий!
Бумажный самолёт
несёт на крыльях строки…
<2005>
Не горят
Нет, бумага не сгорела
в этом дьявольском огне!
Не сгорела, не истлела,
как того хотелось мне!
Только сердцу стало хуже.
Словно выпил горький яд.
Я не Мастер… Почему же
эти