И, каждый кадр любовью разбавляя,
Всей силой чувств наполнить каждый миг,
Все зло и боль за кадром оставляя,
Облегчить жизнь от тяжести интриг.
Жизнь – сериал, и все мы в нем актеры,
Есть бездари – и гениев не счесть,
Есть чистота – и нечистот есть горы,
Есть счастье – и несчастье тоже есть.
Но все ж без дубля не заснять шедевра
И без помарок жизни фильм не снять,
Хоть миллиард вложи на это евро,
Но сей Олимп за дубль один не взять.
Поэтому без «Оскаров» и «Тэффи»
Мы проживаем жизни сериал,
Который мы снимаем в стиле селфи,
И видим в нем судьбы своей оскал.
Струне моей не создали смычка
Мое сердце молчит, как струна,
Та, которой смычок не коснется,
Не поет и не плачет она,
Она просто над жизнью смеется.
Ей смешно, что какой-то смычок
Даже тронуть ее побоится,
Вот она и скрипит, как сверчок,
Дребезжит, и визжит, и бранится.
То смычок ей не тот, то не так
И не с той стороны подступился
И не дай Бог, он скрипнул не в такт —
Сразу всех привилегий лишился.
Вот такая сей жизни струна,
Под себя все смычка не отыщет,
Потому и доселе одна,
В одиночестве по свету свищет.
Так и будет скрипеть лет до ста,
Никому ни тепла, ни покоя,
Ведь струна без смычка – пустота,
Все ж смычок нужен ей для настроя.
Для того, чтобы вновь зазвучать
Всей цветочной рапсодией лета,
Только где ж его, звучного, взять,
Чтоб струна подошла ему эта.
Лишь одна – и другие не в счет,
Лишь под ним бы она зазвучала,
Чтобы жизни безумный отсчет
Каждый день начинался сначала.
Неспешная любовь моя
Не вертит колесо фортуны
Неспешная любовь моя,
На дне Божественной лагуны
Живет, печаль мою храня.
Ее во мне не слышен голос,
Нема она, слепа, глуха,
Тускнеет глаз, седеет волос,
А я в плену ее стиха,
Что, словно гейзер, закипает
И шпарит кипятком мой мозг,
А я, как раб, не разгибаю
Спины под свистом мыслей-розг.
На сердце нет живого места,
Душа залита гноем ран,
С любовью кончилась фиеста,
Лишь слов танцующих канкан
Еще сей жизнью верховодит,
Еще ведет меня вперед,
С ума под гнетом чувств не сводит,
Душе любовных пут не ткет.
Я не люблю, какое счастье!
Расчищен путь к размаху чувств,
Что под моей печатью власти
Владеют редким из искусств,
Душою слышать, сердцем видеть
И донором в сей жизни быть
Себе, не утонув в обиде,
И нелюбовью дорожить.
Моя березовая Русь
Природа спит, посапывая хлипко
Раздевшись