«Поговори со мной, неважно…»
Поговори со мной, неважно
О чем, ну хочешь – о погоде.
Как в этой суете бумажной
Без слов твоих вся жизнь проходит!
Без слов твоих… Ложатся зимы
На город, папа, замерзаю!
Я каждый день неотвратимо
Тебя, как в первый раз, теряю.
Хоть шёпотом, от всех украдкой,
Хоть слово, хоть полслова – что-то!
И я, склонившись над тетрадкой,
Твой голос запишу по нотам
И отпущу. Самой однажды
Услышать нечто в этом роде:
Поговори со мной, неважно
О чем, ну хочешь – о погоде.
2002
«Я думала, Вы старше и смуглее…»
Я думала, Вы старше и смуглее,
Вы видились мне с посохом, в горах.
Одно лишь знала точно, как умеет
Ваш голос приручать долинных птах.
И голосу я Вашему внимая,
Взлетала на такую высоту,
Где на пологих склонах снег не тает,
И видится все ясно за версту.
Мне грезилось, Вы близко, очень близко,
Всего-то сильный взмах крыла – один!
Но голос Ваш таинственный и низкий
Вдруг таял и терялся в царстве льдин.
И я, назад лететь уже не в силах,
Шептала: «Всё игра и всё мираж!»
И медленно хладела кровь, и в жилах
Лишь теплился спокойный голос Ваш.
2002
«Я была дорогой куртизанкой…»
Я была дорогой куртизанкой,
Вы – солдатом, пришедшим с войны.
Я смеялась: «О, мне не жалко
Вас, коль так Вы, мой друг, пьяны!»
Дорогие шелка взлетали
И ложились у наших ног.
Вы в ответ мне что-то шептали,
Задыхаясь, и, видит Бог,
Я почти Вас любила или
Мы играли? Не в этом суть!
О, какие цветы – забыли? —
Вы охапками мне на грудь
Опускали! Слова рождались
На губах, и к губам – ласкать
Полушёпотом отправлялись.
Как же долго хотелось спать
На плече Вашем загорелом
Легкомысленнейшей из дев!
Прижимаясь горячим телом,
Как корой – к сердцевине древ,
К телу Вашему – приголубить
(так дитя в расставанья час!),
Понимая, что схожесть судеб —
Это то, что разводит нас.
До утра доживём ли? Тише!
В будуаре, где всё лишь – сны,
Мне казалось, я ясно слышу
Горны Вашей святой войны.
2002
«Замёрзшие руки – на пальцы дышу …»
Замёрзшие руки – на пальцы дышу —
Сжимая, к губам… – Не трожь!
– Ты как? – Ничего, не жалей, прошу!
Срывается голос – в дрожь.
У пропасти, за которой моря
Бездонные, легче – лечь.
– Ты плакала? Нынче твои глаза…
– Не надо, они от свеч
Церковных,