Плодить свои – и глупо, и накладно.
Возможно, зря в сплетеньях октября
Мой монолог незрячего с безногим
Затеян был. Причальность алтаря —
Понятна мне, но недоступна многим.
Я ухожу в финальность тишины,
И растворяю холодом мгновений
Иллюзию отсутствия войны
В реальности твоих прикосновений.
Следы дождя и мёрзлая роса...
Ни криков "Бис!", ни грохота оваций, —
Лишь призрачного эха голоса
В постылости усталых декораций.
Дурак
Бегут часы, года бегут,
Кого-то каждый вечер ждут,
А кто-то жив незнамо как,
Мы назовём его – дурак!!!
Дурак – диагноз. В сонме тем
Его не спутаешь ни с кем:
Дурак – не нужен никому,
Он тот, кто воет на луну.
Его поступков нет глупей —
Нажить не злато, а друзей
Мог лишь отъявленный дурак.
Он даже любит просто так.
Его ограбят – он смолчит,
Он и на дыбе не кричит.
Для дурака куда больней
Терять не злато, а друзей.
Средь суетных мирских забот
Дурак не долго проживёт, —
Он сгинет скоро, канет в мрак,
И все вздохнут – ушёл дурак…
Нам не по силам эта роль —
Брать на себя чужую боль.
Его поступков нет глупей —
Забыв себя, жить для друзей...
Вновь на устах его печать —
Ушёл умеющий молчать.
Я первым тостом помяну
Всех, кто подобен молчуну,
Кто, пусть недолго, но не зря
Жил вопреки и не смотря,
Кто даже злата не скопил,
Кто был любим, и сам любил.
Есть у Родины имя
Говорил, что пишу. Что пока что дышу,
Что чужбиной язык мой не связан,
Что ни славы, ни лет у небес не прошу,
Что грущу. Что прощу. Что обязан...
Что на редкий мой крик – даже эхо молчит, —
Только память скорбит ущемлённо.
Иноверец – неверием я не добит,
И не встал под чужие знамёна...
Кинул карты на долгий исход и поход,
И походкой усталой, без стали,
Принял новый исход и судьбы поворот,
По расчёту, а душу – оставил...
Рассчитали меня и списали с счетов, —
Словно трижды в степи расстреляли.
Вместо планов на жизнь – стопка старых счетов,
Вместо сердца – барсетка из стали.
Я дышу как пишу, я как прежде грешу,
Только грех тот не звонок, не сладок, —
Пепелище души лишь строкой ворошу,
Нет души – только гарь да осадок.
Душно мне... Там, где дом – там душа, —
Неоплатных счетов вереница...
Дни проходят. И жизнь, как вода, не спеша,
Но ночами... Ночами – не спится!
Млечный путь – как тропа до родного крыльца,
А луна – как фонарик дорожный...
Есть у Родины имя – МОГИЛА ОТЦА,
Остальное – не важно и ложно.
Знаешь,