–В каком интересно месте у чертового вихря глаза?
Начав отчаянно дёргаться пытаясь освободиться, и знаками показывая, что ему не хватает воздуха, Поль поймал на себе недоумённые взгляды. Не подававшие признаков неудобства незнакомцы, удерживая его за ноги, одновременно мотали головами, что наверх нельзя. Меня просто хотят утопить,– мелькнула последняя мысль в голове Поля, и он отключился.
–Да что с тобой такое? Ты чуть нас не погубил. Почему ты не задержал дыхание? Устроил тут представление. Мы всего то были под водой минуты три, -услышал Поль, глотнув воздуха и приходя в себя. Блондин, самый молодой из них, наклонился над Полем и кричал, размахивая руками. Поль, начав опять соображать, чуть приподнялся на локтях и огляделся. Он лежал на берегу озера на мокром песке, а произносимые резким голосом слова, отдавали в мозгу металлическим звоном. У него болела голова и было немного обидно, кроме его девушки из Франции никто с ним так не разговаривал, даже родители. Решив не давать молодому крикуну спуску, Поль в свою очередь заорал- У меня что, по вашему есть жабры или …– но тут он закашлял, и финал начавшейся бурной речи был смазан выплёвыванием солёной воды.
–Антон, прекрати. Он не наш,– сказал худощавый мужчина, устало вздохнул и подтянув ноги начал расшнуровывать высокие ботинки. Третий пока молчал. С трудом сев, Поль настороженно обратился к молчаливому: -Люди, вы кто?,– по-очереди разглядывая своих спутников.
Возле него стоял парень, как будто сошедший с рекламы: блондин , квадратный подбородок и дерзкий взгляд. За ним, сидя на песке, снимал второй ботинок высокий худощавый мужчина лет тридцати, с темными длинными волосами, мокрыми прядями свисающими на бледное лицо. Его аккуратная испанская бородка казалась нарисованной. Он хмурился. Хмурился когда стягивал свои узорные носки, когда выкручивал их и когда раскладывал их на песке. А как-будто Полю всё это нравилось. Оставшись босиком, мужчина расстегнул жакет до половины, Достал из-за пазухи сшитый мешочек, ослабил шнурок, и заглянув внутрь, удовлетворённо прижал его к груди.
В нескольких шагах от них сидел другой мужчина, тоже лет тридцати. Короткие каштановые волосы, открытое загорелое лицо с двухдневной щетиной, крепкая фигура и ещё, Полю показалось, что глаза его меняли цвет. Одеты все были, на вкус Поля, как-то слишком хорошо. На последнем была отличная, хоть и мокрая, из тонкой кожи куртка, цвета кофе . Махнув пару раз перед носом рукой, чтобы отогнать кофейный аромат, поднимающийся из чашечки Nespresso, отчётливо вставшей перед глазами, Поль с достоинством поднялся, отряхнул прилипший песок, насколько это было возможно с грязной белой спецодежды работника кухни и, приблизившись к хозяину кофейной куртки, сел рядом.
–Слушайте, я так понимаю- заговорил Поль,– что что-то произошло и я оказался в незнакомом месте. Наверное вы мне можете кое что прояснить, по крайней мере сказать, где я. Зовут меня Поль, я из Буэнос