Я не поэт. Сергей Майфат

мой.

      Он – первый. Это, значит, главный.

      Пушистый, тихий, нежный, славный.

      Как первый юношеский стон,

      Как детства позабытый сон.

      Придут ещё другие снеги,

      Но в них не будет столько неги.

      Накроет их вуалью серой,

      А мой… всю зиму будет белый.

      Игра

      Что наша жизнь? Игра без слов,

      Не в самом лучшем из миров.

      Борьба за деньги, власть, за Свет;

      Собрался жить…, а жизни…нет.

      Любовь здесь не живёт!

      Мой самолёт пластмассовый,

      Что сын собирал,

      Смахнули с полки с мусором,

      Чтоб взор не раздражал.

      И он сорвался в штопорный,

      Последний свой полёт.

      И расписался гибельно:

      «Любовь здесь не живёт».

      Ничья земля

      Бой! Затянуло поле дымом, где там свои, а где враги?