Ну что ж – готов.
Сочинение на свободную тему
Не выдерживаю – взглядом отпрыгиваю в сторону…
Минуту тому назад, подойдя к двери машины и посмотрев на своё отражение я, конечно же, увидел самого себя… Лет, эдак, на сорок моложе…
В этот раз лёгкое отупение и чуть сбилось дыхание, да на душе погано, как кто насрал – безнадёга какая-то. Осматриваюсь…
Но вокруг всё устойчиво. Всё крепко, контрастно, стабильно. Ничего не плывёт, не изгибается в каком-то там континууме, не замедляется. Всё – здесь и сейчас, как и должно быть.
М-да. Только и остаётся, что вздыхать. А может возрадоваться? Ну да. Чего мне со всем этим делать?! А?! Кто скажет… Счастья, блин, привалило!
От круго-мыслия спасает желудок – он будто бы свернулся в сосущую точку. Молодца – вовремя! Чёрная дыра прям, не меньше. Захотелось вдруг жрать! До коликов, до лёгкого головокружения. В голодный обморок грохнуться прямо сейчас – самое то:
– Даша, – она тут же поднимает голову, – а сигарет точно нет?
– Вон в этом… Ой, как же его… в нём вон. – и не вспомнив названия, через салон показывает пальцем на отделение для перчаток, на передней панели справа, бардачок по-простому. – Только они бабские. Ничего?.. Забудешь с тобой… Зажигалку там посмотри, рядом должна быть.
На сейчас – пойдёт. Затягиваюсь до… Чуть ли не улетаю. Но одной сигареты мало – закуриваю ещё. Затягиваюсь и опять чуть ли не стартую, и притупляю чувство голода.
– Живёшь-то далеко?
Вопрос застаёт меня в предполётном состоянии:
– Ээ… – навожу фокус. – Ну, как далеко… Мы сейчас где?
Дашино лицо показывается над крышей салона и в её глазах укор:
– Ну ты даёшь! Силком вливали? Ничего не помнишь?
– Нет, почему же, я помню. Я ж в такси двенадцать лет, без малого. И где только не бывал. Но вот этот вот гараж, Даша, убей… не помню.
– Гаражи «Товарищ», Гвардейский район. – объясняя, Даша помогает себе руками: – Как на Сходненскую выезжать, тут вот справа у заправки, поворот такой…
Левой ладонью проводя невидимую черту и определяя местоположение заправки на воздушной схеме, с левой стороны:
– Он такой неприметный…
Я с пониманием киваю, а Даша делает удивлённое лицо:
– А во сколько же ты в такси пошёл?
Вопрос хороший и очень. Чёрт, чуть ведь не попал! Не привык ещё:
– Шучу, Даша, к слову сказал. Какой я таксист. Как все, по пути подвожу.
– Ой и болтун. Ну… ты понял где.
Да уж, я понял. За двенадцать лет в такси – перед тем как уйти в кочегары, я свой город узнал так, как никто и рук-то своих не знает. И о чём говорила Даша, там и рядом не стояло. Она говорила о своём городе…
Когда первый раз откуда-то сорвался и грохнулся об землю, то всё уже произошло и падать дальше некуда. Чёрный, свежий мазок к чёрному же, ничего не меняет…
Ну и дела. Может заплакать? Нет, облокочусь лучше, гори оно всё… К чертям собачьим! И уточнять не буду – загоню поглубже. Только вот для Даши какие-нибудь