Прощание с детством. Или как жить с перевёрнутой головой?. Равиль Ахметшарифович Садыков

и уютно. Назавтра, в нашей семье намечался праздник – день рождение отца. Съедутся все родственники и это торжество будет отмечаться с большим размахом, как в прочем и все торжества в нашем доме, отмечающиеся доселе. У отца было большая семья: братья, сёстры, множество родственников и друзей. Празднество, как правило, затягивались на несколько дней. Начавшись в нашем доме, оно могло абсолютно непринуждённо, плавно, перетечь совершенно в другое место, и даже в другой город, находящемся от нас за сотни километров – это было в порядке вещей. Как и то, что наша небольшая двухкомнатная квартира общей площадью в шестьдесят пять квадратных метров, всегда была полна народу: родственники, приезжающие в город по своим делам; родственники родственников; друзья, а порой и совершенно посторонние люди. Студенты – которых в нашем доме перебывало великое множество, так как мои родители были преподаватели ВУЗа, и чувствовавшие себя совершенно вольготно. Они приходили в нашу квартиру в любое удобное для них время: днём, вечером, ночью и рано утром. Самое главное, что всё это считалось вполне нормальным и, в порядке вещей. Мне и самому в ту пору казалось, что жизнь должна быть именно такой, какой вели её мои родители – в постоянном движении, неугомонная. Мы сами спали на полу и ели чёрный хлеб, посыпая его сахаром, но для каждого в нашей семье находился уголок для ночлега и еда.

      Странная штука наша человеческая память, порой из того разнообразия – вороха повседневных и суматошных событий нашего далёкого прошлого она, выхватывает самые неожиданные и трудно объяснимые моменты.

      «А может, я просто ошибаюсь? И всё происходящие с нами одинакова, важно и значимо? Просто, наша память не способна удержать все мельчайшие крупицы нашей жизни, фиксирует только самые яркие, крупные её моменты».

      Временами, всё происходящее со мной в ту пору, кажется мне нереальным, будто это происходило не со мной, а с кем-то другим, пусть даже очень похожим на меня, но всё же другим, незнакомым мне человеком. Deja vu33 – скажите вы. Возможно.

      Я всегда буду помнить утро, когда, храпя и задыхаясь умирал наш отец. Мы ещё не понимали всего происходящего с нами, но судьба уже сделала свой зловещий выбор.

      Всё произошло ранним утром. За окнами было ещё темно. Только кое-где виднелся свет в окнах соседних домов. Из комнаты нас звала мама. Сначала она позвала брата, при этом, почему-то постоянно, повторяла папино имя, но он не откликался. Когда мы вбежали в комнату, потирая сонные глаза, то увидели, как его голова и половина туловища, полу боком, как-то не естественно, сползли на пол.

      Он сильно храпел. Как-то неестественно. Ненормально. Внутри его, что-то клокотало. Мама изо всех сил пыталась приподнять его, чтобы уложить снова на кровать, но у неё не хватало сил, тело продолжало медленно сползать.

      – Вызовите скорую! – Закричала мама.

      В её голосе слышалось, что-то пугающее.

      Брат подбежал и стал помогать