Не знает заблудившийся Иуда.
Он ждёт, когда придёт его Суббота —
Рождение потерянного чуда.
Через века летят его признания —
Слова, в которых умирает Рим.
Он не нашёл потерянного знания
О том, насколько прав Иерусалим.
Его дела достойны оправдания,
Пора простить несчастного давно,
Ведь – в дебрях молодого Мироздания —
Он мою воду превратил в вино.
«Веков моих забытый изумруд…»
Веков моих забытый изумруд
Не хочет быть хранителем Кольца.
Он видит в зеркале воды небесной пруд,
В котором отражаются сердца.
На празднике несбывшихся надежд —
В напитке из полуденной росы —
Вкус новых истин как-то странно свеж
И тикают старинные часы.
Там реки затевают вечный спор,
Решая, чем опасен океан,
Не зная одиночества озёр
И влажности тропических лиан.
Я прежней правды напишу сонет,
Увидев злое веяние конца
В немой пустыне бесконечных лет,
В изменчивости грешного лица.
«Ты хочешь в зелени моих берёз…»
Ты хочешь в зелени моих берёз
Найти иной любви живой росток,
Услышав музыку невыплаканных слёз,
Не зная, где мечты моей Восток,
В оранжерее – из чужих цветов —
Прочесть ответы на любой вопрос.
В трагическом театре бывших вдов
Забыть про свежесть непокорных гроз.
А в зарослях алоэ на окне
Ты мог бы видеть мой земной портрет —
Жемчужину, лежащую на дне,
Рисующую облачный Тибет.
«Не вспоминай в холодной дымке лет…»
Не вспоминай в холодной дымке лет
Упрямые забавные качели,
Храни своих Судов чужой секрет,
Где День рождает музыку недели.
И не забудь про наш земной Завет —
В нём старых истин голубая гладь.
Приди на мой ноябрьский Совет —
Забрать Любви зелёную тетрадь.
Ты в чём-то Бог, но я твоя Весна.
Я – эхо молодого абсолюта.
Я в стенах дней тогда была одна,
Вселенную рисуя за минуту.
«В зарослях колючего шиповника…»
В зарослях колючего шиповника —
Злая паутина цвета странного.
Вечность одинокого садовника,
Как всегда, не ищет слова главного.
В мире, где нет листьев жёлтой осени,
Где нет зим, от холода печальных —
Знает небо цвет недавней просини,
Помнит время радостей случайных.
Ах, садовник! Белая акация
Лет твоих последних не считает.
Где твоя потерянная грация?
Где тот снег, что никогда не тает?
Солнца заходящего историю
Пусть расскажет тот, кто старше вечности —
Льдов моих земную бутафорию
В дань неумирающей беспечности.