Как нынче кажется уже.
Тогда, влекомые любовью,
Мы пропадали в ночи, в дни,
И пролетало всё с стрелою,
Как ныне вдаль ушли они.
Тогда искрилось и сияло
Вокруг огнём всё сотен звёзд,
Теперь и солнце уж пропало,
Да, и луны не виден мост.
Теперь лишь блики, отголоски,
Осколки яркости ночей,
И, как сгнивают бота доски,
Так пропадут они и с ней…
Вновь в самолёте я сижу,
Он вырулил на взлёт,
И через несколько минут
Он взмоет в небосвод.
И вновь останутся вдали
Огни аэродрома,
Что будут снова так манить
Встречая дома…
Ну, а пока, ночное небо
Закатный блик открыло вновь,
И вместе с месяцем тем светом,
Огнём расцветило любовь.
И в вышине, над облаками,
Я снова вспомнил как и где
С тобою виделись рывками,
И растворялись в пустоте,
Как пролетало время мигом,
Назад не в силах обратить,
И, как вставая вновь с рассветом,
Так не хотелось уходить…
Всё пронеслось перед глазами,
Закат вдали уже пропал,
А самолёт под облаками
На «взлётку» курс уже держал.
И в этой майской темноте,
Забравши свой багаж,
Я вновь опять бегу к тебе,
Мой ангел, мой кураж…
Бульвар де Франс окутался туманом,
Исчезло солнце в сумраке ночном,
И показался мир вокруг обманом,
А тишина сомкнулась над мостом.
И стали призраки кружить во мгле туманной,
Пытаясь холод поселить в душе моей,
И оттого казалась ты чуть странной,
Проплыв неспешно среди тех теней.
И как царица в царствии Аида,
Раздвинув призраков толпу,
И оглянувшись только лишь для вида,
Ты локон отвела рукой к виску.
И понял я, что тем виденьем странным,
Я зачарован будто янтарём,
И то, что этим вечером туманным
С тобою будем только мы вдвоём.
И тот бульвар, укрытый, будто снегом,
Туманным холодом с реки,
Вдруг озарился теплым светом,
В сердцах зажёгшим огоньки…
Её отъезд принёс лишь дождь,
Который лил потом три дня,
И среди пламени свечей та ложь
Пыталась взять меня…
О том, что будет всё, как было,
Не шло и речи уж тогда,
Ведь то уже происходило,
Что разрывало навсегда,
Что в круговерти дней осенних
Казалось чуждым так давно,
И в череде тех дней последних,
Горчило, как и то вино,
Что было сделано тем летом,
В жаре и пыле наших чувств,
Когда и жизнь была моментом,
Вино же – чередой искусств,
Когда