«Ветер рвется наружу, срываясь, кричит…»
Ветер рвется наружу, срываясь, кричит,
обрывая листья, бросая в лицо,
только сердце мое о любви всё молчит,
не узнает правду эту никто.
Не узнает никто, как сердце болит
о счастливых днях, улетевших давно.
Легким пухом по полю счастье летит
и поймать не всем уж дано…
Так и хочется взять прикоснуться к лицу,
и, обняв дорогого за плечи,
просто тихо молчать, не сказав ничего,
тишина сильнее словесной речи.
Просто слушать, как сердце отчаянно бьется,
трепыхаясь птицей, норовит всё взлететь…
Эта жизнь кем-то вкривь и вкось больно шьется
пока солнце не успеет за горизонтом сгореть.
Эта правда она никому не нужна
и у каждого есть на то лишь причины…
Вот и ходит Любовь по земле всё одна,
одинешенька, без своей половины.
«Дни улетают один за другим…»
Дни улетают один за другим,
легким касанием задевая сердца.
Каждый из них не повторим,
в каждом частичка твоя.
В каждом есть то, что заставит парить:
просто улыбка, брошенный взгляд,
слово способное боль растопить,
из сердца вынув обжигающий яд.
Солнечный луч, прогоняя хандру,
землю усеет полевыми цветами
и ожидающий долго весну
в мгновение взметнется в высь за мечтами.
Всюду он видит ласковый май,
даже в пургу, в долгую ночь,
Это влюбленный, ты так и знай,
он не уйдет с равнодушием прочь.
Он не оставит в беде, не предаст,
жизнь свою посвятив лишь тебе,
сердце свое без остатка отдаст
и ничего не оставит себе.
Тихо, качаясь, едет трамвай.
в пустом вагоне пара влюбленных.
Только, судьба, их не ломай,
пусть они будут в числе береженых.
«Белый снег унеси мою боль…»
Белый снег унеси мою боль,
раствори ее в свете утра
и не сыпь на раны соль
я и так уже еле жива.
Не пою, не пишу стихи,
не могу сочинить ни строчки.
Мои мысли – мои скакуны,
им не ведомо слово «точка».
Хорошо пройтись с утра
по пустынным аллеям парка,
приукрасили всё снега
серебряной, матовой краской.
Словно чудо снизошло с небес,
исполняя желания мгновенно,
и туманный, тяжелый завес
растворился в лучах совершенно.
Стало на сердце светло,
я снежинкой парю сама
в небесах так высоко,
что замирает душа.
Наш