Собственный остров. Сборник рассказов. Олег Кирчегин

Лёха полетел вверх, легко преодолев бетонную плиту перекрытия и тонкую земляную насыпь поверх неё. Он остановился метрах в пятидесяти над землёй, посмотрел вниз на пустырь, укрытый тонюсеньким покрывалом первого снега, на кусты с почти облетевшей к зиме листвой, на никогда не замерзающую прямую полоску земли над прогревающей её теплотрассой, на поблёскивающую сквозь темноту огоньками панораму близкого города.

      Стало грустно, легко и тихо.

      И сквозь эту тишину начал пробиваться неровный зудящий гул, как будто вдалеке работает, медленно приближаясь, паровой котёл или немаленьких размеров турбина.

      Собственно, этот звук был здесь рядом всегда, просто как-то не обращал на себя внимания.

      Лёха огляделся вокруг, пытаясь разглядеть источник шума, и очень скоро увидел её. Огромная воронка, закручивая спиралями воздух вокруг себя, располагалась прямо в небе, требовательно шумела и властно притягивала к себе. Лёха некоторое время сопротивлялся, стараясь задержать в памяти окружающий вид, но это быстро надоело, и он расслабился, безвольно отдаваясь всё ускоряющемуся потоку.

      Он попал внутрь чёрного тоннеля с искрящимися точками вдоль стен и полетел вперёд, всё более и более ускоряясь.

      Полёт был долгим. Лёха постепенно начал привыкать к нему. Подумал даже, что, наверное, это и есть вечность…

      Его выбросило в тёплый воздух под ласковые лучи южного солнца. Яркий свет на минуту ослепил. Но тело само сделало необходимые движения, сгруппировалось, и он мягко приземлился на обе согнутые ноги, погрузившись босыми ступнями в мягкий белый с лёгкою желтинкою песок.