Пока я трупом хладным,
Летел бы с неба вниз.
Но ты не сделал этого.
А, может – не успел?
Иль, просто, от безделья,
На «плаху» полетел?
Мы не узнаем этого,
Ты не расскажешь – впредь.
Твоя душа у «выхода»,
А мне, пора, лететь.
Когда-то мы мечтали,
Свободу обрести.
Меняют нас местами,
За мною стоял ты.
Прости меня, дружище,
Не смог тебя сберечь.
От камня, в городище,
Не смог я уберечь.
Теперь же – ты свободен,
Ты можешь улететь.
А я останусь – подле,
Чтоб тело уберечь.
Пройдут: часы, минуты,
И, может быть – тогда.
Пойму я смысл: «крут – ты»,
Что не ценил сперва.
И, вот, тогда – с повинною,
Опущенной главой.
Встречу Старуху «милую»,
Что забрала с собой…
Тебя – моего друга,
Спасителя, глупца.
Что рисковал, был руган,
Во имя подлеца.
Как жаль, что слишком поздно,
Всё это понял я.
Что не вернуть – осознан,
Тот день и те слова…
В которых я, так, лживо,
В измене обвинил.
И спину: как наживку,
Как щит я применил.
Я должен был собой,
Его, тогда, прикрыть.
От пули той простой,
И – как броней укрыть.
Прости, мой друг сердечный,
Прости, но не успел.
Всё вышло как-то резче,
Предвидеть не сумел.
И, пусть, мы не увидимся,
Не встретимся – совсем.
Не унывай, дружище,
Ты справишься со всем.
Мать и дочь
«За что ты меня ненавидишь?» -
Задаю я вопрос про себя.
И слышу в ответ, громко, слышно:
«Откуда ты это взяла?».
Твои проблемы важнее -
Давно, уж, дошло до меня.
Мои… Я не стану наглее,
И это, так, ранит меня.
Как пуля в висок шальная,
Как лезвие бритвы, ножа.
Режет меня, ножевая,
Молчанье в ответ на слова.
Хотелось бы что-то крикнуть,
Сказать, может быть, прокричать.
С гордостью, стало, мне сникнуть,
Ставя на фразах печать.
Да – и что я могу? Разве – смело?
Слушать, – моё дело, – молчать.
Ёрничать, чтобы не смела,
И коротко: «да» отвечать.
Пусть, с тобой мы – одно и семья,
Но, что я могу, ещё, дать?
Я – никчемная дочь, трачу время,
А ты, просто – никчемная мать.
Мать и дочь2
Даже не стоит пытаться,
Сравнить меня: с ней и с собой.
Я же, совсем – другая,
Я же – стою пред тобой.
Мы, хоть, и близкие люди,
Не сестры по крови… Увы?
Ничего не давали на блюде,
И разные в Жизни пути.
По-разному: чувствуем, мыслим,
И к разному сердце лежит.
В мечтах, только, уж, если…
Но дорога