Глава 1. AnaVi. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: AnaVi
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2017
isbn:
Скачать книгу
бы ты спастись!

      Пока я трупом хладным,

      Летел бы с неба вниз.

      Но ты не сделал этого.

      А, может – не успел?

      Иль, просто, от безделья,

      На «плаху» полетел?

      Мы не узнаем этого,

      Ты не расскажешь – впредь.

      Твоя душа у «выхода»,

      А мне, пора, лететь.

      Когда-то мы мечтали,

      Свободу обрести.

      Меняют нас местами,

      За мною стоял ты.

      Прости меня, дружище,

      Не смог тебя сберечь.

      От камня, в городище,

      Не смог я уберечь.

      Теперь же – ты свободен,

      Ты можешь улететь.

      А я останусь – подле,

      Чтоб тело уберечь.

      Пройдут: часы, минуты,

      И, может быть – тогда.

      Пойму я смысл: «крут – ты»,

      Что не ценил сперва.

      И, вот, тогда – с повинною,

      Опущенной главой.

      Встречу Старуху «милую»,

      Что забрала с собой…

      Тебя – моего друга,

      Спасителя, глупца.

      Что рисковал, был руган,

      Во имя подлеца.

      Как жаль, что слишком поздно,

      Всё это понял я.

      Что не вернуть – осознан,

      Тот день и те слова…

      В которых я, так, лживо,

      В измене обвинил.

      И спину: как наживку,

      Как щит я применил.

      Я должен был собой,

      Его, тогда, прикрыть.

      От пули той простой,

      И – как броней укрыть.

      Прости, мой друг сердечный,

      Прости, но не успел.

      Всё вышло как-то резче,

      Предвидеть не сумел.

      И, пусть, мы не увидимся,

      Не встретимся – совсем.

      Не унывай, дружище,

      Ты справишься со всем.

      Мать и дочь

      «За что ты меня ненавидишь?» -

      Задаю я вопрос про себя.

      И слышу в ответ, громко, слышно:

      «Откуда ты это взяла?».

      Твои проблемы важнее -

      Давно, уж, дошло до меня.

      Мои… Я не стану наглее,

      И это, так, ранит меня.

      Как пуля в висок шальная,

      Как лезвие бритвы, ножа.

      Режет меня, ножевая,

      Молчанье в ответ на слова.

      Хотелось бы что-то крикнуть,

      Сказать, может быть, прокричать.

      С гордостью, стало, мне сникнуть,

      Ставя на фразах печать.

      Да – и что я могу? Разве – смело?

      Слушать, – моё дело, – молчать.

      Ёрничать, чтобы не смела,

      И коротко: «да» отвечать.

      Пусть, с тобой мы – одно и семья,

      Но, что я могу, ещё, дать?

      Я – никчемная дочь, трачу время,

      А ты, просто – никчемная мать.

      Мать и дочь2

      Даже не стоит пытаться,

      Сравнить меня: с ней и с собой.

      Я же, совсем – другая,

      Я же – стою пред тобой.

      Мы, хоть, и близкие люди,

      Не сестры по крови… Увы?

      Ничего не давали на блюде,

      И разные в Жизни пути.

      По-разному: чувствуем, мыслим,

      И к разному сердце лежит.

      В мечтах, только, уж, если…

      Но дорога