Болеро. Маргарита Сладкова

погоней за ней.

      Душа в нетерпенье.

      Покрылись золотой пыльцой одежды лета.

      Богатством цвета возгордясь, взорвались светом!

      И в переполненных теплом эмоций душах,

      звучат оркестрами сердца в концертах «Лучшее…»

      Воззрел, сказал или запел от чуда жизни каждый.

      Так мастером, поэтом, мудрецом становятся однажды.

      Первый снег удивляет

      последнюю зелень морозной опушкой…

      Охлаждено погладив «по шерсти»

      «пургу» шепчет в ушко,

      воркует ванильно-ватно о скорой близости

      тепла, солнца света…

      Но всем понятно – песенка лета спета.

      Тебе уже тепло и запах поздних трав

      ты хочешь отпустить на волю, в небо.

      И белый пух зимы – земное покрывало

      тихонечко сползло на время в небыль…

      Откуда этот звук? Никто его не спел,

      и явно слух его не обнаружил.

      Как будто тишина, но ясно слышу – есть

      звучание листвы в движенье голых кружев…

      Наверное, капель малиново звенит,

      а может, ветерок выводит свой этюд органный.

      И вместе всё собой меня к себе манит,

      пьянит, как миг любви, как образ долгожданный.

      Прощально оплывает серый снег,

      народ со смело непокрытыми головами,

      весенний ветер, вызывающий солнца свет,

      и всё это вперемешку с твоими словами.

      Звуки громче, ярче, чётче силуэты…

      Зима? Это уже из прошлой жизни.

      Дыхание сливается с дыханием планеты

      и ловит солнечных зайчиков —

      твои будоражащие мысли.

      Вышиваю гладью неба отражения,

      облачную пену,

      птиц и волн скольжение,

      бесконечность круга,

      глубину высот,

      откровенных звуков тихий переплёт,