Стало совсем темно, а цветок тем временем предстал перед обитателями оазиса во всей своей красе. В свете фонарей его лепестки искрились, словно были усыпаны маленькими бриллиантами. Все трое смотрели на Изабеллу, затаив дыхание, она была прекрасна.
– Правда, она прекрасна? – почти шепотом спросил отец.
– Какое чудо…. – восхищенно сказала мама.
Дымок ничего не ответил, он представил, как всходит солнце, лепестки Изабеллы темнеют, сморщиваются и падают на землю. Ему стало не по себе, потому что он знал, что именно так и будет, и очень скоро восторг и ликование сменит горечь невосполнимой утраты. А ему тем временем нужно будет, как ни в чем не бывало снова ездить по кругу и поливать новые цветы. Зачем все это?
Дымок захотел размахнуться изо всех сил и сломать цветок, но он посмотрел на счастливые лица родителей и не смог этого сделать. Он молча отъехал в сторону и направился к домику, чтобы попытаться заснуть.
– Дымок, дымок, ты куда? – удивленно кричал ему в след отец.
Дымок ничего не ответил, он не мог подобрать слов, чтобы выразить все то, что творилось у него в душе.
Дом ему показался пустым, редко случалось, что в нем никого не было кроме Дымка, тем более, ночью. Заснуть не удавалось, разные мысли не давали ему покоя. Кошки скребли на душе.
Тем временем на улице громыхнул гром, отец торопливо закрыл Изабеллу небольшим навесом и вместе с мамой поспешил в домик. Надвигалась сильная гроза.
Гром гремел все чаше, а звук его становился с каждым разом все сильнее. Сильный ветер гнул макушки деревьев.
Родители въехали в домик и спешно отряхивались от тех капель, которые успели их намочить.
– Бр-р-р, так и заржаветь не долго, – озабоченно произнес папа.
– Не заржавеешь, у тебя очень хорошая покраска, я то знаю, – игриво ответила мама.
– Как ты тут, Дымок? – волнуясь за сына, спросил папа.
Дымок не отвечал, он только насупился еще сильнее и отвернулся к стенке.
– Может, поговорим, что-то случилось? – настойчиво продолжил отец.
– Ничего не случилось, – ворчливо ответил Дымок.
Родители переглянулись, кажется, с Дымком что-то происходит.
– Сынок, ты не заболел? – испуганно спросила мама.
– Не заболел я, отстаньте! – вскрикнул он и направился к выходу.
– Куда ты, там же гроза! – закричали родители.
– Ну и пусть, пойду, намокну, заржавею и умру….
Он выкатился на улицу, сильный ветер хлестал по его лицу, вода, словно из ведра лилась на него с неба. Раскаты грома громыхали один за другим. Вспышки молний ослепляли глаза.
– Не бойся, не заржавеет…. У него тоже хорошая покраска, я то знаю…., – расстроено сказала мама, глядя в окно.
– Ладно, может, остынет немного, потом поговорим, – грустно произнес папа.
Побег