Только осенью бываю такие дожди. Из свинцового неба льются бесконечные серебряные потоки. За этой стальной стеной трудно различить силуэты людей, контуры домов, деревьев. И тем более играет воображение. Оно рисует самые разные образы, порой смелые, вольные. Это холст, на котором можно творить. Где-то там, сквозь сумрак дождя мелькают пестрые зонты, бегут люди, мчатся машины, автобусы… Как хорошо ехать в троллейбусе в дождь. Это движение, эти потоки воды по стеклу как-то успокаивают, словно ограждают от всего мира. Сквозь струи дождя всё вокруг приобретает расплывчатое очертание, становится как бы заштрихованным и от того не таким важным. Всё кажется проще, спокойнее и, может быть, – лучше…
Барабанящий по крышам дождь, ограждая слух от городского шума, настукивает удивительную мелодию. Вообще голос осени необычайно разнообразен: музыка дождя, пение ветра, мелодичный шёпот листвы. А вместе – симфония осени. Симфония-сюита, страстная, полная эмоций и красок, которые может рождать лишь осень…
Осенний туман… Что это?! Обыденность? Рутина? Или чудо? Какое чувство туман вызывает у вас? Для меня туман – фантастически завораживающее явление, своеобразная субстанция бытия. Описать красоту тумана словами невозможно. Получится изобразить лишь молочно-белую заволакивающую пелену, какое-то однообразие глубоких, густых, но бледных красок. Волшебство тумана можно лишь чувствовать, воспринимая его, как судьбу. Плутая в тумане, как и в жизни, не знаешь, куда выйдешь, кого встретишь? Туман, как зарисовка судьбы-жизни, отражает всю сущность человеческого существования на земле. Кому-то повезёт, и он нащупает во мгле свою дорогу, а кто-то свалится в овраг, ослеплённый белоснежной пеленой. Но блуждая в тумане, можно надеяться, ждать, верить, что где-то там, а может, всего в одном шаге ходит кто-то, кто ищет тебя. Но в густом тумане есть опасность разминуться, не разглядеть, а самое страшное – обознаться и ошибиться на всю жизнь. И только природа никогда не ошибается. Она всегда права и всегда прекрасна.
ВЫХОД
– Женщина! Остановитесь! Не делайте этого! – Кричал мужчина кому-то на верху, стоя возле машины во дворе многоэтажек провинциального городка.
Самый разгар лета. Раннее утро. Ещё нет и семи, но солнце уже светит ярко, отражаясь ослепительными бликами в окнах многоэтажек. На подоконнике шестого этажа сидит, свесив ноги, женщина лет семидесяти. Мгновение и пронзительный крик потряс рассветную тишину. Это был крик жительницы дома напротив, вышедшей на балкон развесить выстиранное белье как раз в тот момент, когда полетела вниз та, которая решила свести счёты с жизнью. Сама она не издала ни звука, глухим ударом отозвалась в безмолвии зари.
Через полчаса в тесном дворе многоэтажек