Я особый сегодня, избранный,
И вообще весь такой распрекрасный я…
Но поднявшись к зениту
кончился
И надежда, как та одежда;
Износилась, порвалась, стоптана…
и рутиной, как фарш доедена.
Потому что ведь днём не мечтается,
Всё открыто и просто очень.
Будто правда глаза открываются,
Только самой глубокой ночью.
Там желания наши крепче,
Там за подвиги пасть не обидно,
Там представить гораздо легче,
Потому что не зги не видно.
Холод
Холод пришёл с утра,
Несравнимостью дней соседних.
Будто не было, там вчера,
Суеты и улыбок летних.
И невольно цепляет взгляд,
Батарею блестящих лезвий.
Да, мне нечего им сказать,
Они в отпуске, без претензий.
Что за холод? Откуда вдруг?
И прогноз я опять не слышал.
Может нашей планеты круг,
Заблудился и к Марсу вышел?
Ну да ладно, чего гадать?
Надо кофты искать и брюки,
Пока трудно не стало дышать
И ещё не отпали руки.
Я шучу, здесь не нужно слов,
Всё конечно не так серьезно.
Девяносто девять слонов,
Происходят из мух навозных.
Просто хочется подчеркнуть,
Что мы люди в своей основе,
К переменам каким нибудь,
Никогда по людски не готовы.
Они кричали, чтобы было по их слову…
Они всегда хотели над тобою властвовать.
От злости небо, скоро треснет над тобою;
Шумит скандал, где ты был призван поучаствовать.
Но только выше негатива, лишь гармония;
Когда ты можешь наплевать, на всё и сразу.
В твоих наушниках любимая симфония,
С каждой секундой, подводящая к экстазу.
Гитара, бас, хороший текст и барабаны,
Особой магией впиваются в мозги.
И вот душа, уже зализывает раны,
И крылья снова отрастают до земли.
Играет музыка и я не слышу судей,
Играет музыка и пропадает боль,
Играет музыка и гвозди в мои руки,
Заходят нежно, наркоманскою иглой.
Я так люблю и в ней я набираю силу,
Пусть многим тупо не понятен выбор мой.
Но я с улыбкой опущусь в свою могилу,
Только бы музыка играла надо мной.
9
Боже ведь падает город
– Боже, ведь падает город…
Люди под ним умирают.
Ради ответа шопот,
Мне говорит, – я знаю…
– Боже, подай им руки,
Разве не слышишь стонов?
– дети вы мне, не слуги..!
Каждого жду я дома.
– ночью опять стреляли,
Реки бегут, из крови,
Ради добра? Едва ли…
Но ради чего? А м сори.
– это затея ваша,
Каждому дам немножко.
Вы