– ОРН?
– Обычная рабочая норма. Считай это своим рангом, низушек.
– Р?
– Разово. Обезболивающие вкололи?
– Верно.
– В первый день их всем новичкам вкалывают. Чтобы не спятили от боли в голове и теле.
– Нузушек?
– Добровольно низший.
– Не понял…
– Я сама не очень понимаю. Это наш статус. Ты, я, остальные здешние – мы все низшие. И согласились на это добровольно. Как и на блокировку памяти.
– Вот про память…
– Блокирована у всех. Про это сильно не расспрашивай – людям не нравится.
– Ясно…
– Что еще?
– Где мы?
– В жопе.
Грубое выражение как нельзя подходило к моему случаю. Я и правда в полной заднице. Но, пошевелив во рту начавшим напитываться водой языком, переспросил:
– Где-где?
– Где слышал, двойная единица. Мы в заднице. Глубокой. И выход отсюда только один – смерть.
Плохо… что-то безнадежности становится многовато. Я про себя ничего не помню, не знаю своего характера, к примеру, но мне упорно кажется, что я человек веселый и стремящийся к позитиву.
А тут такой тягучий хлюпающий мрак безнадежности… едва тлеющие угольки жизни в глубине глаз почти безразличной ко всему молодой еще совсем однорукой девчонки.
– Спрашивай, одиннадцатый.
– ОРН – мой статус. Низший – мой статус. Это как понять? Запутался.
– Все просто – низший… это ты по жизни, понял? Низшим здесь рожден, низшим здесь же умрешь. Низший – твоя фамилия, как у каждого здесь. Я низшая девяносто первая. Ты низший одиннадцатый. Вот так.
– Ясно…
– ОРН – это внутренний статус. Он твой пока ты каждый день выполняешь полученное утром задание от системы. Это важно, одиннадцатый. Если провалишь задание – тебе конец. Норму обеспечения уменьшат сразу же, солов не заплатят, уйдешь в долг по аренде комплекта, снизят дозы иммунодепрессантов. Держись за ОРН руками и зубами. Как закончим болтать и тратить время впустую – выясняй свое задание и начинай его выполнять.
– Я но ногах еле стою. Боль только-только утихла. Внутри меня что-то скрипит и хрустит, когда нагибаюсь и выпрямляюсь. Мне нехорошо. Очень нехорошо.
– Да всем плевать – жестко ответила девушка и с размаху наградила меня еще одной затрещиной – по той же щеке – Всем плевать на твое «мне нехорошо»! Все только и ждут, когда ты сдохнешь – ведь на твое тело система кому-то выдаст задание «похоронку»! А это лишние солы!
Обжигающая боль встряхнула. Клубящаяся в голове отупелая муть немного разошлась. Внутри проснулась злость. Меня ударили. Это больно и обидно. Я зол. Отупелая муть начала расходиться быстрее.
– Ударь еще раз – попросил я – Посильнее.
– Не говори, что тебе понравилось…
– Скорее разозлило и захотелось пнуть тебя так сильно, чтобы ты…
– Поняла. Держи.
Шлеп… и многострадальная щека заполыхала огнем. Тряхнув