Это я о Мари, не о Мие, конечно…
Вхожу в комнату и оставляю дверь открытой, чтобы не было так темно. Опускаюсь рядом с кроватью на корточки и смотрю на спящую девушку. А она милая. Словно фарфоровая куколка. Вздернутый носик и маленькие пухлые губки. Темные ресницы выделяются на фоне бледной кожи и светлых волос. Глаза закрыты, но я помню какого они цвета. Жидкое серебро.
Мия морщит нос под моим пристальным взглядом. Прихожу в себя, отклоняясь от девушки. Ну и что это было?
– Мия, – зову я тихо, боясь напугать. – Мия, нужно выпить лекарства, – осторожно провожу пальцами по ее лбу, убирая прилипшую прядь. Фиолетовый? Что за дуреха?
Мия распахивает глаза и, втягивая в себя слишком много воздуха, начинает кашлять.
– Прости, – отодвигаюсь от нее еще дальше, – я не хотел напугать тебя.
Успокаиваясь, Мия снова поднимает на меня взгляд, но уже без страха и паники.
– Нужно измерить температуру. И вот… – протягиваю стакан, – молоко, мед и сливочное масло. Помогает от боли в горле.
Ее глаза начинают блестеть от слез, и мне самому становиться немного больно. Но это какая-то приятная боль.
– Так, – креплю электронный градусник к ее лбу, – пей давай. Потом еще раз сироп и снова можешь спать.
Мия делает несколько глотков и улыбается, качая головой.
– Не думала, что после нашей драки, ты станешь так заботиться обо мне, – тихо произносит она.
– А я не думал, что ты знаешь столько слов, – усмехаюсь. – И чтобы ты знала, я профессиональный боксер, так что утренний инцидент нельзя назвать настоящей дракой.
– Я бы не стала называть себя профессионалом, после такого позорного проигрыша, – прячет улыбку в стакане, но ямочка на левой щеке выдает ее.
А Мия остра на словцо. Удивительно для девушки, которая… Обычно молчит.
– Так значит, ты говоришь, – этот факт никак не хочет укладываться в моих мыслях. Она говорит, но скрывает это. Зачем?
Мия сразу меняется в лице. Стискивает челюсть и сводит брови к переносице. Становится напряженной и серьезной. Она коротко кивает, смотря мне прямо в глаза.
– Почему тогда… – останавливаюсь. Да какого черта я творю? – Прости. Это не мое дело, верно? – снимаю градусник и забираю пустой стакан из ее рук. – Отлично. Температура почти спала, – смотрю на маленький горящий экран. – Теперь выпей сироп и ложись дальше спать. Завтра будет уже гораздо лучше.
Еще раз кивает, опуская глаза. Ну и что это? Только что была серьезной и уверенной, а теперь выглядит расстроенной и несчастной.
– Мия, – стараюсь подобрать правильные слова. – Я не осуждаю тебя. Это твоя жизнь. Никто не вправе указывать, как тебе ее жить, – встаю и направляюсь к выходу. Чувство беспокойства за эту маленькую девочку железной цепью охватывает горло. Оборачиваюсь, останавливаясь возле двери. – Если что, я дома. Будет