Писатель посмотрел на него и рассмеявшись потянулся за чековой книжкой.
Родичи получив такой чек оставили все свои рассказы о заботе и забыв попрощаться бросились на улицу. Писатель с отвращением смотрел им в след. Боксер подошел к столу и выбросил из двух больших стаканов карандаши и ручки, потом дунул в них, протер пальцем. Подойдя к бару он открыл бутылку самого дорогого коньяка и налил оба стакана до краёв.
– «До дна», сказал он и они не чокаясь выпили, а потом долго сидели и слушали как огненная жидкость разливается по жилам. А после опять говорили и смеялись.
А на следующий день одежду Писателя нашли аккуратно сложенной на берегу местного водоёма, а в кармане записку с просьбой никого не винить в его смерти.
Боксер которому осторожно сообщили эту новость как-то тихо сполз по стулу и его еле успели довезти до больницы, где он и провалялся месяц с инфарктом. А когда пришел в себя то исхудавший и как-о сильно поседевший пришел в полицейское управление и попросил рассказать ему всё и показать то, что осталось от писателя. Он перебирал дрожащими руками костюм и множество мелочей найденных рядом и не замечал, как что-то незнакомое текло по его щекам. Но вдруг в его руку попалась маленькая фигурка черного человечка.
– «Господа, где это было», спросил он и слезы высохли на его щеках так и не успев упасть на пол. Полицейские объяснили ему, что фигурка лежала поверх записки. И не веря ещё самому себе и боясь спугнуть возникшую догадку он попросил дать прочесть ещё раз записку. Он внимательно просмотрел её и увидел то, что искал. Маленькую незначительную фразу:
– «…Всё будет хорошо мой друг…»
Он не помнил, как выскочил на улицу и бросился в свою контору, он бежал и улыбался. А там стал обзванивать всех знакомых адвокатов и оказался прав. У одного из них было завещание Писателя и оно было для него. Он писал боксеру, что половину своего состояния он потратил на покупку целой улицы домов, которые перестроил в общежития для бездомных, а на вторую половину организовал общество которое занималось не подачками, а возвращением несчастных, одиноких и никому не нужных людей в общество, которое когда то отвергло их.
Боксер назначался пожизненно ответственным за соблюдением этих решений Писателя. Боксер смеялся и плакал. Он махал небесам кулаком и кричал:
– «Друг мой! Я обязательно встречу тебя ещё, даже если мне придется голышом пройти всю Австралию!!»
А над бушем светило яростное солнце и маленькие черные люди прыгали вокруг высокого белого человека в набедренной повязке. А он рассказывал им истории о большом городе. Они слушали его и разумеется не верили. Ведь он был таким выдумщиком, а таких городов просто не существует. И они были счастливы. Потому что на самом деле для счастья надо совсем немного. Совсем чуть-чуть.
КОШАЧИЙ СПЕЦНАЗ
Тут вот мне пришло в голову что «Black