Mas o mais importante, ele sabia o que tinha que fazer.
"Eu vou te dizer!" Reid ofegou. "Eu vou te dizer o que você quer saber."
O interrogador olhou para cima. "Sim? Bom. Primeiramente, porém, ainda vou remover esse dedo. Eu não quero que você acredite que eu estava blefando”.
Atrás da cadeira, Reid agarrou o polegar esquerdo na mão oposta. Ele segurou a respiração e se sacudiu com força. Ele sentiu o polegar sendo deslocado. Ele esperou pela dor aguda e intensa que viria, mas era pouco mais que um pulsar monótono.
Uma nova percepção o atingiu - essa não foi a primeira vez que isso aconteceu com ele.
O interrogador cortou a pele do dedo do pé e ele gritou. Com o polegar oposto ao ângulo normal, ele tirou a mão de suas amarras. Com um laço aberto, o outro cedeu.
Suas mãos estavam livres. Mas ele não tinha ideia do que fazer com elas.
O interrogador olhou para cima e sua testa franziu de confusão. "O que…?"
Antes que ele pudesse dizer outra palavra, a mão direita de Reid disparou e pegou a primeira arma próxima - uma faca de precisão de cabo preto. Quando o interrogador tentou se levantar, Reid puxou a mão para trás. A lâmina foi enfiada direto na carótida do homem.
Ambas as mãos voaram para sua garganta. Sangue jorrou entre seus dedos quando o interrogador de olhos arregalados caiu no chão.
O brutamontes grosseiro rugiu em fúria quando se lançou para frente. Ele colocou as duas mãos carnudas em torno da garganta de Reid e apertou. Reid tentou pensar, mas o medo tomou conta dele.
A próxima coisa fazer, ele levantou a faca de precisão novamente e enfiou-a no pulso do animal. Ele torceu os ombros enquanto a empurrava e abriu uma “avenida” ao longo do comprimento do antebraço do homem. O bruto gritou e caiu, agarrando-se ao ferimento grave.
O homem alto e magro olhou incrédulo. Assim como antes, na rua em frente à casa de Reid, ele parecia hesitante em se aproximar dele. Em vez disso, ele se atrapalhou com a bandeja de plástico e uma arma. Ele pegou uma lâmina curva e apunhalou o peito de Reid.
Reid jogou o peso do corpo para trás, derrubando a cadeira e evitando a facada. Ao mesmo tempo, ele forçou as pernas para fora o mais forte que pôde. Quando a cadeira bateu no concreto, as pernas se separaram. Reid se levantou e quase tropeçou, com as pernas fracas.
O homem alto gritou por ajuda em árabe, e então cortou o ar indiscriminadamente com a faca, para frente e para trás em amplas movimentações para manter Reid à distância. Reid manteve distância, observando a lâmina de prata balançar hipnoticamente. O homem a jogou para a direita, e Reid se lançou, prendendo o braço - e a faca - entre seus corpos. Seu impulso levou-os para a frente e, quando o iraniano tombou, Reid torceu e cortou a artéria femoral na parte de trás de sua coxa. Ele jogou um pé e balançou a faca no sentido oposto, perfurando a jugular do homem.
Ele não sabia como sabia fazer tudo aquilo, mas sabia que o homem tinha cerca de quarenta e sete segundos de vida.
Os pés bateram nas escadas próximas. Com os dedos tremendo, Reid correu para a porta aberta e se encostou em um lado. A primeira coisa que passou foi uma arma - ele identificou imediatamente como uma Beretta 92 FS - e seguiu-se um braço e depois o torso. Reid girou, pegou a arma na curva de seu cotovelo e deslizou a faca de precisão de lado entre duas costelas. A lâmina perfurou o coração do homem. Um grito nasceu em seus lábios quando ele deslizou pelo o chão.
Então só houve silêncio.
Reid cambaleou para trás. Sua respiração veio em doses rasas.
"Ah Deus", ele respirou. "Ah Deus."
Ele acabou de matar - não, ele acabou de assassinar quatro homens em minutos. Pior ainda foi o fato de ser natural, automático, como andar de bicicleta. Ou de de repente falar em árabe. Ou conhecer o destino do sheik.
Ele era professor. Ele tinha um passado. Ele tinha filhos. Uma carreira. Mas claramente seu corpo sabia como lutar, mesmo que ele não soubesse o porquê. Ele sabia como escapar dos das amarras. Ele sabia como desferir um golpe letal.
"O que está acontecendo comigo?" Ele engasgou.
Ele cobriu os olhos brevemente quando uma onda de náusea tomou conta dele. Havia sangue em suas mãos - literalmente. Sangue na camisa dele. Quando a adrenalina diminuiu, as dores permearam seus membros por ficarem imóveis por tanto tempo. Seu tornozelo ainda latejava. Ele foi esfaqueado na perna. Ele tinha uma ferida aberta atrás da orelha.
Ele nem queria pensar em como seu rosto poderia estar.
Saia, seu cérebro gritou para ele. Mais está por vir.
"Tudo bem", Reid disse em voz alta, como se estivesse concordando com outra pessoa na sala. Ele acalmou sua respiração o melhor que pôde e examinou seus arredores. Seus olhos desfocados caíram em certos detalhes - a Beretta. Uma peça retangular no bolso do interrogador. Uma marca estranha no pescoço do brutamontes.
Ele se ajoelhou ao lado do homem e olhou para a cicatriz. Era perto da linha da mandíbula, parcialmente obscurecida pela barba, e não maior que um centavo. Parecia ser algum tipo de marca, queimada na pele, e parecia semelhante a um glifo, como uma letra em outro alfabeto. Mas ele não reconheceu aquilo. Reid examinou por vários segundos, gravando a imagem daquilo em sua memória.
Ele rapidamente vasculhou o bolso do interrogador e encontrou um celular velho. Parece um maçarico, seu cérebro lhe disse. No bolso de trás do homem alto, encontrou um pedaço de papel branco rasgado, um dos cantos manchado de sangue. Feita à mão, rabiscada e quase ilegível, havia uma longa série de dígitos que começavam com 963 - o código do país para fazer uma ligação internacional para a Síria.
Nenhum dos homens tinha qualquer identificação, mas o pretenso atirador tinha uma carteira estufada de notas de euro, facilmente alguns milhares. Reid guardou isso também e, finalmente, ele pegou a Beretta. O peso da pistola parecia estranhamente natural em suas mãos. Calibre de nove milímetros. Quinze tiros. Cilindro de cento e vinte e cinco milímetros.
Suas mãos habilmente abriu a arma em um movimento fluido, como se alguém as estivesse controlando. Treze balas. Ele empurrou de volta e a engatilhou.
Então ele deu o fora dali.
Do lado de fora da grossa porta de aço havia um saguão sujo que terminava em uma escada que subia. No topo estava a evidência da luz do dia. Reid subiu as escadas com cuidado, a pistola no alto da cabeça, mas ele não ouviu nada. O ar ficou mais frio quando ele subiu.
Ele se viu em uma cozinha pequena e imunda, a pintura descascando das paredes e os pratos cobertos de sujeira empilhada no alto da pia. As janelas eram translúcidas; elas tinham sido manchadas com graxa. O aquecedor no canto estava frio.
Reid olhou todo o resto da pequena casa; não havia ninguém além dos quatro homens mortos no porão. O único banheiro estava muito pior do que a cozinha, mas Reid encontrou um kit de primeiros socorros aparentemente antigo. Ele não ousou se olhar no espelho enquanto lavava tanto sangue espalhado no seu rosto e pescoço. Tudo da cabeça aos pés doía, doía ou queimava. O pequeno tubo de pomada anti-séptica tinha expirado três anos antes, mas ele o usou de qualquer maneira, fazendo uma careta ao pressionar os curativos sobre os cortes abertos.
Então ele se sentou no vaso sanitário e segurou a cabeça entre as mãos, tomando um breve momento para se segurar. Você poderia ir embora, ele disse a si mesmo. Você tem dinheiro.