Infiltrado . Джек Марс

eles poderiam levar um tiro. Eles correriam o risco de matar Otets para chegar até ele? Nervosismo e uma arma não eram uma combinação ideal para ninguém, nem para o patrão.

      Antes que ele pudesse decidir seu próximo movimento, as poderosas luzes fluorescentes se apagaram. Em um instante eles mergulharam na escuridã

      CAPÍTULO OITO

      Reid não conseguia ver nada. Não havia janelas na instalação. Os trabalhadores do outro cômodo devem ter feito algo, porque até os sons da máquina na sala ao lado se apagaram e ficaram em silêncio.

      Ele rapidamente estendeu a mão para o lugar em que o Otets estava e agarrou o colarinho do russo antes que ele pudesse fugir. Otets fez um pequeno som de asfixia quando Reid o puxou para trás. No mesmo momento, uma luz vermelha de emergência se acendeu, apenas uma lâmpada nua projetando-se da parede logo acima da porta. Banhou o quarto com um brilho suave e misterioso.

      "Esses homens não são tolos", disse Otets em voz baixa. "Você não vai conseguir sair disso vivo."

      Sua mente correu. Ele precisava saber onde eles estavam - ou melhor ainda, ele precisava que eles viessem para ele.

      Mas como?

      É simples. Você sabe o que fazer. Pare de lutar contra isso.

      Reid respirou fundo pelo nariz, e então ele fez a única coisa que fazia sentido no momento.

      Ele atirou em Otets.

      O barulho agudo da Beretta ecoou na sala silenciosa. Otets gritou de dor. Ambas as mãos voaram para segurar sua coxa esquerda - a bala só o roçou, mas sangrou generosamente. Ele cuspiu um longo e furioso palavrão em russo.

      Reid agarrou o colarinho de Otets de novo e puxou-o para trás, quase fora de seus pés, e o forçou a descer atrás do transportador de engarrafamento. Ele esperou. Se os homens ainda estivessem lá dentro, eles definitivamente teriam ouvido o tiro e viriam correndo. Se ninguém veio, eles estavam do lado de fora, em algum lugar, esperando.

      Ele conseguiu sua resposta alguns segundos depois. As portas duplas balançando foram abertas do outro lado com força suficiente para bater contra a parede atrás delas. O primeiro foi o homem com um AK, com o cano dele se movimentando para a esquerda e direita rapidamente em uma ampla varredura. Dois outros estavam bem atrás dele, ambos armados com pistolas.

      Otets gemeu de dor e segurou a perna com força. Os caras dele ouviram o barulho; eles chegaram no canto da máquina de engarrafamento com as armas levantadas para encontrar Otets sentado no chão, rangendo os dentes e com a perna ferida prostrada.

      Reid, no entanto, não estava lá.

      Ele saiu rapidamente ao redor do outro lado da máquina, ficando agachado. Ele embolsou a Beretta e pegou uma garrafa vazia do transportador. Antes que eles pudessem se virar, ele quebrou a garrafa sobre a cabeça do funcionário mais próximo, um homem do Oriente Médio, e depois enfiou o gargalo cortante na garganta do segundo. O sangue quente percorreu sua mão quando o homem cuspiu e caiu.

      Um.

      O africano com o AK-47, mas não era rápido o suficiente. Reid usou seu antebraço para empurrar o barril para o lado, mesmo quando uma fuzilaria de balas atravessava o ar. Ele avançou com a Glock, pressionou-a sob o queixo do homem e puxou o gatilho.

      Dois.

      Mais um tiro acabou com o primeiro terrorista - já que claramente é com isso que ele estava lidando - ainda deitado inconsciente no chão.

      Três.

      Reid respirou com dificuldade, tentando forçar seu coração a diminuir a velocidade. Ele não teve tempo de ficar horrorizado com o que acabou de fazer, nem queria realmente pensar nisso. Era como se o professor Lawson tivesse entrado em choque e a outra parte assumisse a situação completamente.

      Movimento. Para a direita.

      Otets se arrastou por trás da máquina e tentou agarrar o AK. Reid virou-se rapidamente e chutou-o no estômago. A força disso fez o russo rolar, segurando seu corpo na lateral e gemendo.

      Reid pegou o AK. Quantas rodadas foram disparadas? Cinco? Seis. Havia trinta e duas rodadas. Se estava cheio, ele ainda tinha vinte e seis.

      "Fique aí", disse ele a Otets. Então, para grande surpresa do russo, Reid o deixou lá e voltou pelas portas duplas para o outro lado da instalação.

      A sala de fabricação de bombas foi banhada por um brilho vermelho similar ao de uma luz de emergência. Reid chutou a porta e imediatamente se ajoelhou - caso alguém tivesse uma arma apontada para a entrada - e olhou para a esquerda e para a direita. Não havia ninguém lá, o que significava que deveria haver uma porta dos fundos. Ele a encontrou rapidamente, uma porta de segurança de aço entre as escadas e a parede virada para o sul. Provavelmente, só abria por dentro.

      Os outros três estavam lá fora em algum lugar. Era uma aposta - ele não tinha como saber se estavam esperando por ele do outro lado da porta, ou se haviam tentado dar a volta na frente do prédio. Ele precisava de certa maneira proteger sua aposta.

      Isto é, afinal de contas, uma instalação de fabricação de bombas…

      No canto mais distante, do lado oposto, passando pelo transportador, ele encontrou uma longa caixa de madeira do tamanho de um caixão e cheia de amendoins. Ele peneirou através deles até que ele sentiu algo sólido e puxou para fora. Era uma caixa de plástico preta fosca e ele já sabia o que havia dentro dela.

      Ele colocou-a na mesa de melamina cuidadosamente e abriu-a. Mais para o seu desgosto, em vez de surpresa, ele reconheceu imediatamente a mala bomba, com um cronômetro.

      Suor em sua testa. Eu realmente tenho que fazer isso?

      Novas visões surgiram em sua mente - os fabricantes de bombas afegãos tinham dedos e membros inteiros arrancados por bombas mal construídas. Edifícios subindo em forma de fumaça por um movimento errado, um único fio errado.

      Que escolha você tem? É isso ou levar um tiro.

      O interruptor do homem morto era um pequeno retângulo verde do tamanho de um canivete com uma alavanca de um lado. Ele o pegou na mão esquerda e prendeu a respiração.

      Então ele apertou.

      Nada aconteceu. Aquilo foi um bom sinal.

      Ele fez questão de segurar a alavanca (liberar imediatamente detonaria a bomba) e ajustou o cronômetro da mala para vinte minutos - ele não precisaria daquele tempo de qualquer maneira. Então ele pegou o AK em sua mão direita e deu o fora dali.

      Ele estremeceu; a porta de segurança traseira gritou em suas dobradiças quando ele a abriu. Ele saltou para a escuridão com o AK em punho. Não havia ninguém lá, não atrás do prédio, mas certamente haviam ouvido o som revelador da porta.

      Sua garganta estava seca e seu coração ainda batia como uma bateria, mas ele manteve as costas na fachada de aço e cuidadosamente abriu caminho até o canto do prédio. Sua mão estava suando, segurando o interruptor do homem morto com um aperto letal. Se ele soltasse agora, ele certamente estaria morto em um instante. A quantidade de C4 acumulada naquela bomba explodiria as paredes do prédio e o desmoronamento o achataria, se ele não fosse incinerado primeiro.

      Ontem, meu maior problema era manter a atenção de meus alunos por noventa minutos. Hoje ele estava usando uma alavanca para uma bomba enquanto tentava enganar os terroristas russos.