– А теперь я ничего не помню, – развел руками Курт. – То есть помню, конечно, но… вряд ли это поможет.
«Боги, ну почему мне так не повезло!» – мысленно простонал Шедд Тайронн.
– Понял, – вздохнул посох. – не помнишь. Что ж, попробуем по-другому. Брось меня на землю.
– Что? – оторопел Курт.
– Брось меня! – рявкнул посох.
Шедд Тайронн вздрогнул и с ужасом уставился на своих спасителей. Они явно ссорились. Вот поссорятся, потом подерутся, а потом и уйдут куда глаза глядят, уйдут и его бросят. Торопливо достав заветную бутыль, Шедд Тайронн с наслаждением к ней приложился. Полегчало. Мир начал восприниматься гораздо более забавно. Маг-то какой смешной! В полотенце! С посохом своим ругается. Психи?
– Брось меня! – еще раз рявкнул Мур.
– В лужу? – потрясенно спросил Курт.
– В лужу! – зарычал посох.
– Вот в эту? – жалобно поинтересовался Курт.
– Бросай! – взревел посох. – Вот в эту и бросай! Человеку совсем плохо, не видишь, что ли?! Бросай, кому говорят!
И Мур пребольно врезал Курту по лбу, по уху и под дых.
– Bay! – взвыл Курт от первого удара.
– Уй! – продолжил он, получив второй.
– Ук! – вякнул он. отхватив третий и уронив посох.
– А теперь подними меня! – завопил-заверещал посох. – Немедленно извлеки меня из этой мокрой гадости! Я тону!
Курт дернулся, чтоб поднять взбесившуюся деревяшку, но не тут-то было! Его спина не собиралась сгибаться. Его ноги словно окаменели. Он просто не в состоянии был нагнуться или присесть, или совершить еще что-нибудь, способствующее подниманию посохов.
– Протяни руку и подними меня! – верещал посох. – Быстрей, не то я захлебнусь!
Курт протянул руку, но, конечно же, не дотянулся.
– Мур, я… – взволнованно начал он.
– Скорей! – пробулькал посох. – Я захле… е… буль… буль… юсь… захлебусь… бнусь… бульсь!
Закричав от отчаяния, Курт потянулся изо всех сил и… медленно поднял из грязи совершенно неиспачканный посох.
– Буль! – торжествующе сказал посох, и Курт чуть не уронил его обратно.
Он поднимал его чем-то невидимым, чем-то, что растет из его ладоней, чем-то, что является его, Курта, продолжением. Он уже понял, что посох его надул, – ни черта он не тонул, проклятый притворщик! – но сердиться было некогда.
– Утопленничек чертов! – только и буркнул Курт.
– Ну и как тебе твои магические руки? – с любопытством спросил Мур. – Мне, по правде говоря, никогда не нравилось сочетание фиолетового с оранжевым, но кто я такой, чтобы спорить?
«Психи, – наконец-то понял Шедд Тайронн. – Они просто психи. Оба».
– Фиолетового с оранжевым? – переспросил Курт. – О чем ты?
– Все еще не видишь, – огорчился посох. – Ну ничего. Делу это не помешает. Освободи правую руку. Нет, не бери меня обычной рукой. Продолжай удерживать в магической. Да-да,