Часть I
Цифра шесть
Adsum (лат.) – Я здесь
Guarda e passa (ит.) —
Дантовское – «Взгляни и пройди»
Дневник старого чёрта
Сосуд с душою треснул пополам.
И вот я здесь, отверженный, забытый,
От жалких смертных прячась по углам,
День провожаю, мрачной тенью скрытый.
Сосуд с душою треснул. Я предстал
В плаще заката в полумраке сада,
Где бледный луч на ветке трепетал
И пламенела пурпуром ограда.
Предстал и внемлю сонной тишине
Осенних красок грустного пейзажа,
Которых нет прекрасней в скучном сне,
Что называют жизнью. Из корсажа
Небес усталых льётся тусклый свет,
Со светом лампы в окон тьме сливаясь,
Где, как и я, один, шедевр поэт
Творит, искусства ядом упиваясь.
Не юноша то?! Дева… Иисус!
Ну, вот опять! Не выдержал… Признаться,
Сочувствую бедняге. Муки вкус
Достаточно познал он, чтоб остаться
Воспоминаньем в памяти моей.
Иль скажете, у чёрта быть не может
Воспоминаний об ушедших дней
Течении, что горестью тревожит
Порой вечерней в сумерек тиши?!
Увы, увы мне! Да, изгой, лукавый,
Бродяга вечный в поисках души,
Чей образ скрыт от взгляда величавый,
И что с того? Я жив, дышу! Ответь,
Читатель мой, ужели хватит силы
Тебе прогнать страдальца? Умереть
Я не страшусь, ступив на край могилы.
Из дневника чёрта
Ложатся на бумагу мрачной тенью
Слова как будто музыки мотив.
Не спит опять, несчастная, теченью
Рифм скорбный дух всецело посвятив!..
Ночное бденье вредно! До рассвета
Муз общество оставь и спать ложись…
В испуге вздрогнув, в ореоле света
Вскочила с криком: «Кто здесь? Покажись!»
Я вздрогнул тоже. Быть того не может!
Слова мои услышала она!
Ответить, что ли? Ни к чему. Встревожит
Её ответ, и, вскрикнув: «Сатана!», —
Прочь убежит. Тут надобно терпенье.
Заговорю с ней позже, а пока
В тени останусь, скроет отраженье
Копыт с рогами сумерек река.
И снова дневник чёрта
У камина, где стоят подсвечники,
Грустный вечер тянется быстрей.
Ветки-стрелы целят наконечники
Жёлтых листьев в полумрак аллей.
В приоткрытых окнах ветра слышится
Плач унылый в омуте небес.
С каждым вздохом всё свободней дышится
И всё легче пишется. Да, бес
Я, и что с того? С гримасой горестно
Отвернёшься, рукопись тотчас
Бросишь в урну, не прочтя? Не совестно
Осуждать неведомое? Час
Твой пробьёт – предстанет пред судилищем
Скорбный дух, исполненный греха…
Но не буду я пугать чистилищем…
До того прозрачна и тиха
Сада мгла, что быть распятым хочется,
Чтоб восстать из мёртвых, как Иисус,
И предстать пред девою-пророчицей,
В алых бликов кутаясь бурнус,
Магдалины взглядом награждённым быть
В полутьме, где сполохом закат
Под эгидой яблонь узкой тропки нить
Красит, роз вдыхая аромат.
Номер шестой пробует перо
Фонарь луны над ветками навис,
Холодным светом сумрак озаряя
Просторной залы, сполохом карниз
Чертя уныло, скорбный дух вверяя
Творца заботам в сонной тишине
В сени кустов шиповника багряных,
Что в молчаливой сада глубине
Алеют средь теней, тоскою пьяных.
Промозглый вечер за столом один
Встречаю вновь, и, как циклоп, лампада
Зелёным глазом летопись седин
Моих ведёт средь шума листопада.
Пусть не поэт, сил хватит передать
Теченье мыслей на клочке бумаги.
Своим