Ничто не прокралось мне в душу,
Ничто не смутило меня…»
( С.А.Есенин, «Анна Снегина»)
Туман густой рассеялся. Почти совсем просохло.
Свет солнечного утра тепло на землю льёт.
Уже не лето, но еще не осень. Межсезонье.
Грибная, долгожданная пора в дорогу вновь меня зовёт!
Недолги сборы. Поцелуи на прощанье. Экипировка, как всегда, проста:
Корзина старая большая, с которой за грибами хаживал не раз.
Нож острый в ножнах, не однажды выручавший,
Охоты тихой верный спутник, грибной удачи талисман.
Шагаю бодро по тропинке, спотыкаясь часто,
В густой траве по пояс протоптанной едва.
Куда ни кинешь взор – пейзаж один и тот же:
Кривым березняком с гнилым осинником затянуты поля.
Терзаюсь мыслями, от скуки размышляя, ответа ясного себе не находя:
Кому он сдался, кроме спекулянтов, «дальневосточный» тот гектар.
Соблазн попутно смело отгоняю – полазить за грибами по кустам.
Когда-то рожь здесь дружно колосилась, пожалуй, гуще чем бурьян.
Добрался, наконец, до перелеска.
Заветное местечко, как и встарь, не подвело!
Какой-то час прошел, а может даже меньше:
Корзина с верхом, полная грибов!
Обратно тяжело иду иной дорогой,
С другого края перелеска выходя.
И вновь, от скуки, размышляю с восхищеньем:
Щедра, по-прежнему мещёрская земля!
Почти пришел, иду центральною усадьбой,
Точнее тем, что было ею лет тридцать пять назад.
А нынче, вот: домишек полусгнивших хилый ряд,
Российской нищеты и боли извечная сермяжная печаль.
На пятачке, у выездных палаток с импортным товаром,
Селянок с продавцами бестолковая грызня:
– Оно, конечно, надо! Но, дороговато!
– Куда ж дешевле, нет на вас креста! …
Вдруг слышу за спиною чей-то сиплый голос:
– Земель, добавил бы полтинник, на бутылку не хватат!
Гляжу: мужик, прилично так «за пятьдесят»,
Затерханный, небритый, с подбитым левым глазом,
Народу местного ни капли не смутясь,
С надеждой робкою протягивает руку,
Пытливо, из подлобья, смотрит на меня.
Даю. Бумажку из заначки мятую в ладонь пихаю.
Все ж не собака – человек, христианская душа!
Потом интересуюсь вяло:
– Откуда сам-то, и давно-ль забичевал?
– Да сами мы из Спаса… Считай уж, цельный год не при делах!
– Что так?
– Да так… В Москву на вахту ездить – сил уж больше нету. А здесь – сам знаешь…
– Да. Дела… А чем живёшь?
– В сезон: по дачам, строю и копаю.
– Ну, а зимой-то, выживаешь как?
– Фермяге местному, дядь Мише, со скотиной помогаю.
Спасибо, кормит, не дает пропасть…
– Ну что ж, бывай браток!
– Бывай! Дай бог тебе здоровья! – и с радостью к лабазу побежал…
Неспешно и легко иду асфальтовой дорогой,
Проложенной, всего лишь, пару лет тому назад.
Смешно. Почти полжизни регулярно здесь бываю.
И вот те раз – ДОРОГА, ведущая, как видно, в никуда!
Дорога кончилась, опять проселок пыльный, в ямах,
По осени дождливой непролазный, как всегда!
Околицы деревни бодро прирастают домами пришлых. Лепота!
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.