Стирая о чужбины башмаки!
Но никакая пишущая знать
С дымами поездов и пароходов
Не в силах части речи оторвать,
Деля богатства русского народа.
Недаром их творения полны
Тоскливой ностальгии и печали
О Родине, которую списали
Признания искавшие сыны.
И потому я первым тороплюсь
Признать разброд растерянной элиты…
Россия – в смутах; непорочна Русь,
Пока в ней смыслы Веры не убиты!
Не ходит вдохновение по злобѐ,
Гонимо спесью или хамским криком…
А чтобы жить в Отечестве Великом,
Хочу любить отечество в себе.
Мастерам пера
Иногда опускаются руки
в осознании, что не сумею
я сказать красивей, чем Пушкин,
задушевнее, чем Есенин…
Но уходит моя хандра,
устыдившись греха уныния.
Я гоню от себя гордыню!
Да простят мастера пера!
Хоть я им, увы, не чета,
ухожу в тишины пустыню…
Претворять чистоту листа
в мир, где мыслью живет душа,
где слова сплетаются рифмой…
Где Есенин бродил не спеша,
опьяненный березовой нимфой,
и стихом любовь воспевал!
Пел о том, как тоскует мать,
далека от нравов столицы…
Пусть ответит Святая рать:
кабы Пушкина сказок не знал
и наследием не гордился,
разве смог бы он Русь описать
так, что впору не глядя влюбиться?!
А. Ардашев в Доме-музее А.С.Пушкина.
Одним Отечеством дышу
Я лишь однажды присягнул народу
И клятвопреступлением не грешу.
Меняются правительства и мода,
А я одним Отечеством дышу!
Моё Отечество – вне времени и Власти!
Оно по-прежнему и дышит, и поёт.
В СССР я молод был и счастлив,
И пусть планету раздирают страсти,
Всегда в душе Отечество моё!
Я с гордостью его останусь частью!
Родства не помнят только те,
Чей разум спесью затуманен:
Лжецы, глупцы и басурмане!
Им места нет ни в Правде, ни в Мечте.
Верю
Я спросил себя: – А сможешь ты
перепеть и выплеснуть в озёра,
полные священной чистоты,
жизнь свою без пошлости и флёра,
чтоб стыда не вызвать и укора,
уходя в отцовские кресты?
Не в долгу у брата и царя,
верю с откровенностью паяца:
всем близка Воскресная Заря…
Если кто заплакать не стесняться
будет или, вспомнив, улыбаться,
значит, по земле ходил не зря.
Осенняя дорога
Спит на Слобожанщине родной
леса немощёная дорога.
Осенью усталая немного,
бережно укрытая листвой.
Добрый путь!