Фиолетовая книга. Марина Витальевна Солохина

просто так.

      Только так ведь Женщину любят.

      Я уже возвышаю свой белый флаг,

      Но он красный, так будь же, что будет.

      

      Лишние

      Конечно, всё уже кончено,

      Мы всё сломали сами.

      Мы двое гостей непрошенных,

      Под этими небесами.

      Мы сломали друг другу судьбы,

      И поломали души.

      Быть может никогда не встречаться,

      Право,

      Было бы лучше?

      Я не могу смотреть равнодушно,

      Хочу подойти, прижаться…

      Наверно, никогда не встречаться

      Право,

      Было бы лучше.

      Счастье

      Пойдем, сделаем татуировки

      На запястьях -

      Иероглиф «Счастье»?

      Портак – скажут – Избавьтесь

      А нам нечего будет стесняться.

      Давай сядем на крыше многоэтажки?

      Ночью, с видом на реку,

      Что ещё желать человеку?

      Когда любим нам не надо света -

      Он внутри, душа раздета.

      Давай полетим на самолёте в жаркий город?

      Я буду, как всегда, высоты бояться,

      А ты, знаю, будешь над этим смеяться.

      Полетим? А когда начнем снижаться,

      Я схвачу твою руку, и сожму запястье.

      А на запястье иероглиф «Счастье».

      Левый аккаунт

      В каждом твоём посте, и в каждой твоей stories,

      С заснеженных холмов, и с жаркого моря.

      В комменте, в хэштеге, в графике кадра

      Я искала тайный смыл твоего инстаграмма.

      Чекинила просмотры своей страницы,

      В списке бесконечном – незнакомые лица,

      Но ты не смотрел мою stories приватно,

      Мои усилия остались за кадром.

      И мысль мелькнула, в стиле нового тренда:

      Тебе на меня индифферентно.

      Я прогнала её, и как прежде верую:

      Ты любишь меня, но с аккаунта левого.

      Зимний роман

      Я ехидным предательством озаглавила день,

      Снежинки кружили, создавая метель,

      И клиренс подвёл, и заклинила дверь,

      На дороге застрял какой-то олень,

      Я смотрю и вздыхаю: «Одна канитель».

      При этом пишу тебе в чате.

      Я пишу тебе с болью, в потоке машин,

      Но ты столько обиды мне говорил:

      Что такая же я как кого ты любил,

      Впрочем, чувства ко мне, ты не определил…