Говорить по-простореченски. Павел Алексеевич Пономарёв

>

      Молитве жертвовать минуту…

      Скажите – разве это много?

      Скажите – разве это трудно?

      ***

      Кто его поднял к солнцу,

      Кто научил прощать

      И обменял на совесть

      Право на первый шаг?

      Но проживая с болью

      (Крестик в ступне зажат),

      Перекатился в поле

      Мальчик – безногий шар.

      Кто-то его подхватит,

      В капельках лоб утрёт

      И, как в купель, посадит

      В солнечное нутро.

      Но запуская пальцы

      В огненные лучи,

      Правды в ногах, мой мальчик,

      Мальчик мой, – не ищи!

      Это большое небо

      Первой твоей весны…

      Мальчик, ты был иль не был?

      Это

      чужие

      сны.

      Покров

      И ни двора, и – даже – ни кола,

      А всё спешат – к вечерне, на поклоны…

      Сусальным инеем синеют купола

      И сумрак вечерит на колокольне.

      Октябрьский горизонт упал без сил,

      Перед рассветом чуя неизбежность,

      А над лампадою как «иже» и «еси»

      Смежались безмятежность, нежность, снежность.

      И распластался утренний покой

      По-над рекой, у самого обрыва,

      Где стелет Богородица покров

      Колоколов – заутренний, призывный.

      ***

      Я уеду, мой друг,

      далеко, далеко,

      Где в бреду обрету

      неотпетый покой,

      Где не пишут

      ни племя, ни имя,

      Где не ставят

      крестов на могилах,

      Где не видят, не знают, не помнят,

      кто, когда и куда похоронен.

      Я уеду, мой друг,

      далеко, далеко

      От родной стороны,

      от стихов и грехов.

      От неё. От Него.

      От себя и от них.

      Только мать и отца

      как я брошу одних?..

      Я уеду, мой друг,

      далеко, далеко

      На заре, налегке –

      не с лихвой. Нелегко.

      Я оставлю свой крест

      под окладом иконы.

      Я уеду, мой друг.

      Спросишь ты: «Далеко ли?»

      Мама

      Простудно. Студно. И не до тепла

      Чуть вздувшимся прожилкам на руках.

      Как Дон и Меча юность протекла –

      В пяти строфах иль двадцати строках.

      И оскользнёшься материнским взглядом.

      А я мальчишеским – сыновьим – промахну.

      Заумный сын, да нет со мною слада –

      Ты про себя, а я всё про Москву…

      Летят, летят автобусные будни –

      И ты не глушишь на ночь телефон.