Слова из тишины. Сергей Анатольевич Кулаков

вот, пришла пора дочитыванья книг,

      И мыслей, длинных, как стопа слепца-Гомера,

      И двигает язык железом слов-вериг

      Охотней менее, чем ссыльный на галеры.

      А в небесах, смотри, какая синева!

      Как ровно стелется лазурная дорога…

      Взгляни, там горизонта тонкая канва

      Жемчужной дымкою украшена немного,

      И есть какая-то пронзительность во всем,

      Как будто в извлечении долгой-долгой ноты;

      И птица в вышине едва махнет крылом;

      И волны катятся на берег с неохотой;

      И время тянется весь длинный-длинный день,

      Как на веретено наматывали пряжу,

      Покуда длинная, заостренная тень

      От кипариса, стрелкой на восток не ляжет.

      Но есть фальшивинка в звучаньи слова Крым;

      Куда приятнее певучее: Таврида.

      Так дышится легко осенним днем сырым,

      И жизнь туманная клубком тяжелым свита.

      Смотрю на дождь из окна

      Смотрю на то, как под окном

      Блестит трава, кусты и листья

      Трепещущей березы; быстро

      Спешит – под зонтом – пешеход.

      А в свете фонаря, наискось,

      Осенний, долгий дождик льет.

      Когда б не этот свет дремотный,

      Да капель клекот жестяной

      (О подоконник за окном),

      Дождя и не видать работы.

      Ах да: по лужам, как зерном,

      Из темноты швыряет кто-то…

      А дождь не прекращает лить,

      И долго я гляжу на лужи,

      На то, как мокнет все снаружи,

      Под струйками дождя дрожит…

      Пускай, ещё не скоро стужи,

      Но и теплу уже не быть.

      * * *

      Как чудно жить! Какое наслажденье

      В осенний вечер – книга в тишине.

      За окнами – суровое гуденье,

      А здесь тепло и книга… Но, извне