Слова из тишины. Сергей Анатольевич Кулаков. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Сергей Анатольевич Кулаков
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2014
isbn:
Скачать книгу
>

      Под ласковым светилом расцветает,

      И сладостною ленью неба свод,

      Как пищей тело легкое питает.

      Но домоседку-душу чем кормить,

      Какого ей преподнести напитка?

      Сидит душа тихонечко внутри,

      Как в костяной коробочке улитка.

      Пусть пьет она нектар из нежных снов,

      Закусывая сладкими словами,

      И чудится, что вот оно руно –

      Волшебный дар Колхиды – перед нами.

      * * *

      Берегом моря бреду я один…

      Белые птицы лениво кружатся,

      Узкие листики гибких маслин

      На обороте в лучах серебрятся.

      Пусто. В округе теперь ни души –

      Синие горы, да острые мысы;

      Только волна еле слышно шуршит,

      Только неслышно сменяются числа.

      Как благодатна Таврида весной!

      В небе эмалевом ярко сияет

      Солнце, везде тишина и покой,

      Греется чаек беспечная стая;

      Местность от берега моря ползет

      Выше – в холмы, в величавые горы…

      Редкий навстречу пройдет пешеход,

      Мимо смотря затуманенным взором.

      «Кто я, зачем я, какой-нибудь смысл

      Был или не был в моем появленьи?

      Есть ли я сам, или я только мысль,

      В чьем-то сознаньи мелькнувшая тенью?

      Может, вся видимость только обман?

      Истинно то, что узнать мы не в силах…»

      Передо мною другой океан

      Глухо шевелится – Вечности милой.

      Элегия юга

      Гуляю в роще молодых маслин;

      Здесь ветерок прохладный обдувает,

      А там, снаружи, солнце припекает,

      И сквозь листву мелькает моря синь.

      Лениво птичка мелкая спорхнет,

      Звучать в жару такую нет охоты;

      На ветерке, пропитанная потом

      Рубашка сохнет. Очень жарко днем

      По склону подниматься на пригорок,

      Где роща молодых маслин растет

      И маленький ещё масличный плод

      На белой ножке зреет; а над морем,

      Куда неведомо, но к югу строго

      Обрывком ватным облако плывёт,

      И парус белый тает, точно лёд

      В бокале кюрасао голубого…

      Жара сжигает у маслин листы,

      Траву на склоне; без сомненья, может,

      Пожалуй, и всю живность уничтожить,

      Когда б не наступленье темноты.

      Лениво телу, тяжелеют веки,

      И стоит только на траву присесть,

      И прислониться к дереву, как весь –

      Уже пропитан точно дрёмой некой.

      Мне нравится, что я сижу один,

      Что телу ветерок несёт прохладу,

      Ещё мне по душе, что море рядом,

      И – шелест листьев молодых маслин.

      Цикады звенят в масличной роще…

      Жара. Июль. Безоблачная синь.

      Так низко в небе ласточки петляют;

      Из блеклой, узкой зелени маслин

      Цикадный хор звенит, не умолкая.

      Нет ни души. Один, в густой тени

      Каштановой аллеи, отдыхает

      Какой-то пешеход, а здесь звенит,

      В маслинах, хор цикад не умолкая.

      Жара господствует. Всё ей одной

      Подчинено, всё ею изнывает.

      А здесь, в маслинах, несмотря на зной

      Звенят, звенят цикады не смолкая.

      И, как спартанцев маленький отряд

      Средь скал родных, цикадный хор не знает

      Перед жарою страха – каждый рад

      Среди своих звенеть, не умолкая.

      *

      *

      *

      Слова во рту круглей, чем спелый виноград,

      А плоскость языка слегка наклонна,

      И звонко катятся созвучья изо рта,

      Как в детстве, помнишь, обручи по склону.

      И солнце