Знаю я лишь об одном:
Без тебя я половина,
А с тобою – целиком!
Букет
Сегодня у меня свиданье,
Я знаю всё и наперёд —
Мой ангел с нетерпеньем ждёт
Меня, и я весь в ожиданьи…
К тебе помчался что есть силы,
И представляя образ милой,
Купил невиданный букет —
Ему в столице равных нет,
Одних лишь роз десятков пять;
Забрал в цветочном всё, что было,
И приказал упаковать.
Кричит отчаянно звонок,
Как разыгравшийся щенок;
И вот уж я в твоей гостиной,
Где гобелен висит старинный,
Букет вручаю, и к ногам;
Уж ручку подношу к губам,
Но вижу, что-то тут неладно:
Не мог я догадаться сам,
Что здесь не так, но очень хладно
Ты отнеслась к моим цветам.
Мы поболтали три минуты,
А я готов был целый день,
Но ты сослалась на мигрень,
И я за дверью почему-то
Стою побитый, как кремень.
Что ж, время – лекарь главный,
И я опять к тебе спешу,
Моей подруге своенравной,
Но прежний опыт мой бесславный
Меня толкает к торгашу:
– Старик! Продай мне тот букет,
Что обойди весь белый свет,
Но лучше не найти. Прошу!
Недолго думал тот кудесник:
– Возьмём немного хризантем, —
Провозгласил мой добрый вестник,
– Духами сбрызнем их, затем
В пергамент обернём старинный
И свяжем лентою недлинной
Мы ножки царских диадем.
И вот я снова у тебя,
Свой ус гусарский теребя,
Букет протягиваю милой,
Но вижу – то же, что и было:
Холодный взгляд, надменный тон…
Быть может, ты меня забыла?
Мой бог, зачем же я влюблён!
Прошла неделя, я решился
Тебя с надеждой повидать
И ту загадку отгадать,
Над коей уж немало сил
Потратил, чуть ума лишился,
Но тайну так и не открыл.
Стучусь, пустили, я в смятеньи
Стою, смущённо пряча взгляд,
Ужель никто мне здесь не рад?
Преодолев своё волненье,
Я отступил чуть-чуть назад
И протянул тебе с сомненьем
Букет ромашек полевых —
Нарвал сегодня утром их
Своею собственной рукой
Я за оградой городской,
И жду теперь от глаз твоих
Ответ. Как лист перед грозой
Дрожу, и снова сам не свой…
Случилось чудо! На меня
Ты смотришь, будто бы жалея,
А я, молчание храня,
Стою и рта раскрыть не смею,
Но тут раздался голос твой,
И это было мне наградой:
– Мой милый, нежный, дорогой,
Тебе всегда я очень рада,
Но не могу я быть другой,
Цветов мне умерших не надо,
Лишённых луга или сада,
Убитых