Как-то всё странно в этом мире,
Ему – всё можно, мне – нельзя.
А я живая, мне же больно,
Могу быть резкой… Что?.. Беда?..
Могу быть чем-то недовольной,
И доброй, милой не всегда…
Я же его прощать готова
За резкость и строптивый нрав.
За иногда кривое слово,
За то, что иногда неправ…
Мы далеки от совершенства,
Не идеальны, ну и что ж?
Для споров в жизни меньше места,
Когда не гложет душу ложь.
Бывают разные моменты.
Ну что слова?.. – вода, не верь…
И не всегда лишь комплименты,
Бывает хлопнувшая дверь.
Забудь… Давай не будем спорить,
Простим друг другу всё и впредь,
Мы диалоги будем строить,
Чтоб всё хорошее сберечь.
«– Привет…»
– Привет.
– И как всегда, ты вовремя.
– Я рад.
– Я тоже очень рада.
– Скажи, что я такой особенный.
– А скромность где?
– Зачем? Не надо.
– Когда?
– Минуток через пять.
– Ты где?
– Не важно. Еду. Жди.
– На том же месте жду опять.
– И никуда не уходи.
– Смешной. Мне некуда идти.
– А Он не ждет?
– Не знаю.
– Бред.
Мне всё равно. Есть Я и Ты.
– Мне нравится такой ответ.
– И будет всё, как в первый раз.
Твой стон нарушит тишину.
Какое счастье, что для нас
Есть дни такие наяву.
Какое счастье, что есть ты,
Твой смех, твой голос, бездна глаз,
При свете тусклом от свечи
Пьянящая безумьем страсть.
– Ты вовремя, как и всегда.
– Я знаю. Чувствовал – ждала.
Вопрос пропустим «как дела?»,
Ну, здравствуй, Солнце. Вот и я.
«– К чему бы всё это?..»
– К чему бы всё это?
– Наверное, к ссоре…
– Разве?
Ты полагаешь?
– Не знаю, я предполагаю…
– А почему бы назло не устроить праздник,
Грустных примет изменив результат?..
– Sorry…
– Просто так вышло, совпало, и это правда,
Что между нами пропасть размером с море.
– Досадно, нелепо, и очень похоже на горе,
Что ворвалось и весь день о тебе вторит.
– К чему бы всё это?
– Не думай, а просто помни,
Что у тебя есть она, кто тебя жаждет,
Та, чьё терпение пропасть может заполнить,
И не хочу повторять это, милый, дважды…
«– Что?..»
– Что?
– Я думаю. Не мешай.
– Обо мне?
– Слишком много чести.
– Как угодно меня называй,
Только будь со мной рядом.
– Вместе?
Снова эти слова, как бич,
Полосуют противно душу.
– Но на этот