нам паёк выдавали сухой.
И песок (но песок ли?) хрустит на зубах —
это кости, что стали мукой.
Эти кости на мельнице смерти смолол
вдохновитель кровавых ночей.
И уже не селёдкою пахнет — смолой,
горькой серой из адских печей.
Здесь сосновая глушь. Мне теперь предстоит
слушать то, что наш мир не забыл:
не изысканный шёпот холёных столиц,
а сирену и рёв бензопил.
Там студёный январь в рог бараний согнёт,
сунет мордою в лагерный быт…
Это всё происходит не только со мной —
вся страна на коленях стоит.
Раньше вольницы были в тайге острова,
а теперь – лишь метель и конвой…
Ты прости, что мне снится,
прости мне, страна,
тот безумный, тот тридцать седьмой.
* * *
Ветер к полуночи вдруг слинял, звёздный свет голубой…
Тычется в створки окна луна лысою головой.
Выйду к некормленым голубям, вот я и дохромал…
Всё — голубям, одарить тебя
нечем — мой пуст карман.
Хлебные крошки птицы клюют, белый пурги дымок…
Ты извини, но что есть уют, как-то мне невдомёк.
Я в безысходности февраля лета не жду визит.
Знаешь, недвижимость вся моя
здесь на крючке висит.
Я ничего совсем не скопил – не было в том проблем:
я никогда не бывал скупым, только делился всем.
И никуда меня не зови – этого я не жду:
я, как голодные сизари,
сам доклюю беду.
* * *
Июльский полдень. Душный ветер густ
над лагерем, что стал моей квартирой.
И свет дрожит — как будто сотни люстр
внезапно лихорадка охватила.
Развод прислала прежняя жена.
Удар под дых. А здесь – шмоляяют в спины…
Дотла палящим солнцем сожжена
земля вокруг – земля моей чужбины.
Но мне ещё не вынесен вердикт.
Ещё я жив. О том молчу, как рыба.
И труп в запретке третий день смердит
безногого по прозвищу Шкандыба.
Он сирота и родственников нет,
теперь в нём столько дырок, как в дуршлаге.
Он никому не нужен, дармоед,
как никому не нужен этот лагерь.
* * *
Костра озорные космы причудливо трепетали,
опалубка догорала, исполнив последний долг,
а мы у костра сидели на сломанной бочкотаре,
и плавилось отчужденье, как возле огня ледок.
Всего только четверть часа — наверное, это мало,
но пара затяжек «Примы» — и силы я сохраню.
Ведь пламя — на то и пламя, что всех нас объединяло,
как пращуров, что в пещере молились Царю-огню.
Нам было светло и жарко назло всем метельным зимам,
и синей гвоздикой сварки монтаж распускал бутон.
Сновали цементовозы, бетон подвозили ЗиЛы,
И тёплыми