– Перестань. Мы взрослые люди. Будем друзьями, – сказала она, улыбнувшись еще шире.
Я коснулся ее руки, будто бы пытаясь доказать себе, что она реальна, что это не мой бредовый вымысел. Вернувшись на свое рабочее место и откинувшись в кресле, я услышал шелест пластины с таблетками. Я выдавил себе одну и положил на язык. Пальцы все еще пахли ее телом. Она была самой реальной из всех, кто встречался мне за последнее время.
Реальным был и мой приятель по имени Артем. Реальными были следы от уколов на его руках. Реальной была его наркотическая зависимость.
Я сидел напротив него в небольшой забегаловке, за столом у окна. Был вечер, и мокрый снег падал вниз, а лужи все разрастались и разрастались, и брызги из-под колес летели в сторону остановок, где толпились уставшие, но заряженные химическим счастьем люди. Все они казались мне пустыми и нереальными, как изображения на рекламных плакатах. Есть картинка, но нет факта существования. Двухмерный мир, как в старой компьютерной игре.
Артем вздрагивал каждый раз, когда слышал громкие звуки. Он выглядел совершенно неважно: исхудавшие щеки, покрытые щетиной, лишь подчеркивали впечатляющие размеры его раскрасневшихся глаз; прическа была отнюдь не прической, а признаком долгого и мучительного сна, закончившегося, казалось, пару минут назад. Кожа его была бледна, а губы украшала пара мелких трещинок. Тем не менее, глядя на его лицо, я испытывал весьма странные ощущения. Я будто бы смотрел на собственное отражение. Будто кривое зеркало искажало не формы, но содержание.
Не могу с уверенностью ответить, почему он был моим приятелем. Мне казалось, что я был знаком с ним еще до того, как стал принимать таблетки. Был ли он моим школьным другом, или мы вместе учились в университете? В любом случае, у каждого из нас была своя дорога. А дороги иногда пересекаются.
– Решил тут попробовать коку через вену пустить, – говорил он чуть дрожащим, приглушенным голосом, глядя мне прямо в глаза. – Слушай, ощущения вообще конкретные…
– Ты так закончишь через пару месяцев в какой-нибудь придорожной канаве, – сказал я, как помнится, без всякой доли сожаления. – Сделай что-нибудь с собой.
– Ну, так вот… я отошел прямо с воткнутым шприцем, – продолжил он, но внезапно опомнился. – Короче, о чем я говорил?
– Я не знаю.
– Эти уроды из конторы… ну, как ее там… опять название забыл…
Поток его мыслей был хаотичен. Броуновское движение. Оттого я и не следил за его рассказом. Я будто не слышал его, а он – меня. Так и сидели мы друг напротив друга, разговаривая сами с собой.
Я ел жареный картофель с грибами и пил кофе, глядя в окно время от времени. Суета вечера сменялась умиротворением ночи. Артем сидел со стаканом воды, крепко сжатым в руках. Он все смотрел и смотрел на меня.
– Ты тоже должен это попробовать. Вот увидишь, будет весело. Будет круто.
В