Звонят, звонят колокола,
Христово Воскресенье славя!
Подольский Виктор
Родился в семье сельских жителей в 1958 году, работал на стройке простым рабочим. Писать стихи стал в 30 лет попав под влияние немецкого поэта 18 века Ф. Гёльдерлина. Любимые поэты: Гёльдерлин, Эдгар По, Бодлер, Пессоа, В. Иванов, Эллис. Член Российского союза писателей.
Танец
Плачет музыка, и в танце,
Завихрился хоровод,
Звонких мыслей новобранцы
Окружили небосвод.
Рядом мнится, он бескрайний,
Пламенеет как алмаз,
То он тёмный, то сусальный,
То кровавый отблеск глаз.
Как предтеча вакханалий,
Засверкало зла вино,
Горней силою ордалий
Заструилося оно.
И прекрасен мрачный танец,
Незабытый мглой времён,
Жжёт, как огнь-протуберанец,
Неизведанных имён.
Пусть клубится зыбь столетий
Над вселенскою игрой,
Но знаменья, клади эти,
Бдит извечно млечный рой.
Плачет музыка, и в танце,
Завихрился хоровод,
Звонких мыслей новобранцы
Окружили небосвод.
«Я новый день как мотылёк живу…»
Я новый день как мотылёк живу,
в ладье непрочной по судьбе плыву,
а вдалеке манящий зыбкий луч,
как перст Господень, явлен с горних круч,
незримый указуя путь во тьме,
в моей земной и гибельной тюрьме…
Сей путь пройду до самого конца,
любовью напоив людей сердца.
Кумир
Цветок любви и речь,
Их вечная тоска,
Слезой устала течь
В чертоги из песка.
Дождь радугой остыв,
Наполнил сок равнин,
Истратив свой мотив,
Над пиками вершин.
Лишь ивы у реки
Ветвями льют росу,
Звени мой стих, влеки
Звучи листвой в лесу.
Ждут злые города,
Живительный мотив,
Но грянула беда,
Огонь с небес излив.
Уж мёртв певец, и мир
Безмолвием застыл,
То в небесах кумир
Безумие таил.
Видения
Грехи кровавятся в судьбе,
В ней души никнут и таятся,
И сонмы слизней зла роятся
В сокрытой вехами алчбе,
Что жаждет мрака и раздора
В толпе убогой и слепой,
Где смерти властвует разбой
И клики дьявольского хора.
Вкруг пир кровавых упырей
В безумной оргии ярится,
И танцем жутким дьяволица
Зыбит у адовых дверей.
Как корчи тел полуистлевших
В гробах средь капищных могил,
Трясётся пласт, земельный ил
Под грохот молний отлетевших.
На пепелище дней усопших
Летают сны грядущих лет,
Где мгле мерещится рассвет
И