Он и Она. + прозаические миниатюры + дневник. Елена Трубкина

Да и вообще, какая разница с кем, если не с тобой. Он любит меня – это самое главное. А я так устала быть одна… Вся жизнь в ожидании… Раз моя любовь к тебе не имеет взаимности, значит надо отправляться в самостоятельное плаванье… Без тебя. А тебя никогда со мной и не было. Только вспышки и тени, пробегающие всполохи огня вдоль позвоночника и ударяющие в голову до полуобморочного состояния… Всё пустое. Думала: забуду, ведь и вспоминать особо нечего. Ничего не было. Ни-че-го. И в тоже время так всего много… Не получается. Не могу. Это невозможно никем и ничем заменить, заместить, стереть и написать заново. Нельзя. Неправильно. Это всё неправильно… А ты мог бы сделать меня счастливой. Только ты. Тебе бы даже ничего не пришлось делать. Просто быть. Собой.

      ОНА

      Она замолчала. В глазах стояли слёзы. Она старалась не моргнуть, чтобы слёзы не потекли по лицу. Смотреть на него она не хотела. Точнее, боялась посмотреть на него. В своих эмоциях она обвинила во всём его. «Зря. Не стоило. Он может взять и уйти. Пока не уходит, смотрит в окно. Серый город. Он такой же серый, как и мы сами. Серые города создают серых людей. Нет. Не логично. Всё же наоборот. Серые люди создают серые города. Наша искусственная среда такая же, как и мы сами. А по-другому и быть не может. Всё взаимосвязано. И зачем я столько всего наговорила. Опять я всё испортила. Но ведь, если рассказывать всё как есть, то не сделаешь не правильно. Сказал бы что-нибудь. Хотя, что здесь скажешь… Придётся ждать. Теперь его реплика».

      ОН

      Он слушал очень внимательно. И каждое сказанное ею слово острым кинжалом вонзалось в его плоть. У него было ощущение, что в голове раздаются выстрелы. Это невозможно было слушать. Ему хотелось закричать: «Прекрати! Остановись! Хватит!» Но он обещал молчать. И он молчал. Наконец она замолчала. Воцарилась тишина. Липкая и тёмная. Как в старом чулане, куда не заглядывали лет десять, а потом кому-то что-то там понадобилось. Он смотрел в окно. В глазах стояли слёзы. В горле ком. Захочешь сказать и не сможешь. Расплачешься. «Ещё чего не хватало. Плакать. Чёрт бы её побрал. То слово из неё не вытащишь, а то такого наговорит… И что теперь… Она, наверное, ждёт моей реакции. А может, я должен что-то спросить? А что спросить? У меня совершенно пустая голова. Как будто из меня всё вылили. Получается, я во всём виноват? Не уделял внимания. На улицу бы выйти – пройтись. Подумать об услышанном. Может не понять. Или уедет. Надо как-то реагировать, надо успокоится и сказать…»