Я, Мария, обезволен
Чистой прелестью твоей;
Оттого, наверно, болен
И страдаю от угрей.
Для тебя я все сумею —
Хочешь, дам Обаме в лоб,
Или Путину посмею
Предъявить итоги проб,
Снятых с мыслей Порошенко
Или с Меркель взятых в ночь?
Ты подумай хорошенько,
Я могу во всем помочь.
Все подвластно, если любишь,
Все светло, когда любим.
Знаю, ты меня погубишь,
Но мой дух неистребим,
Как и песни, что пою я
По твою, Мария, честь,
Ибо в недрах поцелуя
И душа, и вечность есть.
МАРИИ ШАРАПОВОЙ – 119
С твоей, Мария, высоты
Меня, наверное, не видно;
И мне порой бывает стыдно,
Что от несбыточной мечты
Никак избавиться не может
Моя наивная душа
И, веря раю шалаша,
Саму себя стихами гложет.
Ее заставить не могу
Прозреть, как вещая денница,
И наконец угомониться,
И не искать иглу в стогу.
Душа – субстанция такая,
Все видит в розовых тонах:
Ей что отступник, что монах —
Она полюбит, не вникая
В детали, всякого, кто вдруг
Проникнет в самые глубины
Ее таинственной пучины
И увлечет в амурный круг.
Мне остается не перечить
Душе, обретшей благодать
В том, что она вольна страдать
И каждый день себя калечить.
Хоть я и близок к нищете,
Моя душа сильна зарядом:
Она парит с тобою рядом
На той же самой высоте.
МАРИИ ШАРАПОВОЙ – 120
Когда ты сбрасываешь платье,
Теряют зрение на миг
И наши маленькие братья,
И Тот, кто в космосе велик.
И я готов рискнуть глазами,
Чтобы присутствовать при том,
Как ты верхами и низами
Обескураживаешь дом.
За это яркое мгновенье
Я положу на твой алтарь
Свое последнее творенье
И сохраненный мной букварь.
Мое богатство – слов порядок,
Их мелодичная канва,
Где ясно видно, как я падок
На все, чем дышит голова,
Душа и сердце, и влеченье
К первоначальной красоте,
В которой зиждется свеченье,
Всегда живущее в мечте.
Ликует антропометрия,
Когда гармонию небес
Ты обнажаешь вдруг, Мария,
Явившись чудом из чудес.
Могу ли зла кому желать я?
Но всё же надо понимать,
Что предназначены все платья
И для того, чтоб их снимать.
МАРИЯ ШАРАПОВА – 6
Я научусь когда-нибудь
Произносить слова такие,
Чтобы они открыли путь
К душе Шараповой Марии.
Пока же, сколько ни рифмуй
И как стихи ни мастери я,
От азиатских