– Папа! – смеется девочка и бежит к нему. Волк ложится на лед, опуская голову на лапы. На свалявшейся белой шерсти на мгновение проступают светящиеся знаки, сеть ломаных прямых – ни одной плавной линии, все угловатые, острые, колючие, ледяные и обжигающие. Волку не нужно смотреть на них, чтобы знать, что они означают. Это его имя.
Очередное утро началось с тщетных попыток вспомнить ускользающий из памяти сон. Во сне совершенно точно был Игорь, который что-то увлеченно рассказывал – в точности как наяву, трепло оно и есть трепло, в какие слои астрала с ним ни выходи. Саша почему-то был совершенно уверен, что этой ночью имел дело не с обычной игрой усталого мозга, порождающей бессмысленные картины. Сон вполне мог быть общим для двоих участников, однако Игорь на наводящие вопросы не отреагировал, отмахнулся – ничего, мол, не помню, отстань.
Саша медленно брел на кухню, пытаясь собрать воедино ускользающие фрагменты воспоминания. Он так старательно вызывал в памяти образ начальника, каким тот был во сне, что, столкнувшись с ним на выходе из ванной, в первую секунду лишь удивился детальности своих визуализаций – вон какая мыслеформа перед глазами образовалась, в натуральный рост, в одном полотенце, ухмыляется, тянется облапать, как будто и не проснулись десять минут назад в обнимку, долго разбираясь спросонья, где чьи ноги-руки и кому нужно первому пошевелиться, чтобы, наконец, разомкнуть объятия…
Он поймал смеющийся взгляд Игоря и вздрогнул, сраженный ворвавшимися в сознание картинами. Словно бы увидел себя на мгновение со стороны – глазами Рогозина. И зрелище это имело не так много общего с человеческим восприятием.
Дело было даже не в картинке, а в сопутствующих ощущениях. За одно мгновение Саша как будто увидел и парня со встрепанными волосами, только что вышедшего из спальни, и мальчишку, лезущего на дерево с книгой – спрятаться в листве на самом верху, может, хоть там не достанут; молодого мужчину с ироничным взглядом; человека средних лет, сдержанного и уверенного в себе… И все эти персонажи переплетались, накладывались друг на друга, как слои стереокартинки, нисколько не мешая, впрочем, видеть детали мира «здесь и сейчас»; и все они были единым целым, многомерным, бесконечным, бессмертным, со смехом танцующим на грани множества реальностей существом.
Вся эта конструкция, впрочем, сопровождалась чувством безусловной если и не любви ко всему сущему, то, по крайней мере, доброжелательности, которую явно испытывал смотрящий. Это было весьма кстати, иначе Саша, пожалуй, просто умер бы от ужаса на месте.
– Ты чего? – спросил Игорь, заметив, видимо, как парень непроизвольно отшатнулся назад.
– А у тебя… у вас это… пена на щеке осталась, вот, – ткнул он дрожащей рукой в белое пятно на лице собеседника и умчался на кухню прежде, чем успел увидеть реакцию.
– Интересно, с каких это пор тебя так пугает вид пены